Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

Hoy vengo aquí a decir me he vuelto loco
pues tengo las neuronas sin aceite,
no engrasan las ideas en mi mente
causando al meditar un gran sofoco
se van en parapente.

Me duele repetir que estoy majara,
que hoy mismo he visto a Dios aquí a mi lado
gritando con furor que le he engañado
sin nadie que lo viera le parara
y Sánchez le ha indultado.

Que el coco se me ha vuelto revoltoso,
si miro y veo a Trump pienso en el diablo
o a un burro defecando en el establo
debiendo de admitir que eso es gracioso
o dudo de lo que hablo.

Preciso de un psiquiatra que analice
si es cierto que estoy cuerdo o no estoy cuerdo.
De todo lo que he escrito no me acuerdo.
Exijo a mi crerebro se organice
que en esto ya hoy me pierdo.
©donaciano bueno

*Pedro Sánchez, Presidente de Gobierno de los indultos.

MI POETA SUGERIDO:  Jorge García Prieto

Me quito el rostro y debajo

Me quito el rostro y debajo
hay otro rostro y lo quito.
Tengo un rostro que está inscrito
y un rostro que el viento trajo.
Tengo un rostro con que ultrajo
el close up de cierta foto.
Tengo un rostro que es ignoto
de tantos ser a la vez.
Hoy llevo un rostro al revés
encima de un rostro roto.
Según la pasión lo opuesto
y según la jaula el canto.
Con un rostro me levanto
con otro rostro me acuesto.
Si algún día a Dios le presto
un rostro para no ser
No filmen queriendo ver
el rostro que me incrimina.
Tengo un rostro que camina
sin las piernas de volver.
La quietud de tanta prisa
lleva en su rostro mi cara
zurcida. Será la escara
de este siglo que agoniza?
El rostro de la ceniza
da su jaque en el tablero.
Cuando nací lo primero
que trataron de callarme
fue aquel llanto por quedarme
con un rostro verdadero.
Del libro «Errático Animal»

Hijo: no aguantes el llanto.

Hijo: no aguantes el llanto.
Padre: Por Dios, tengo frío.
Abuelo: al salir del río
no te seques el espanto.
Madre: cuánto vale, cuánto
que me limpies el pesebre.
Abuela: ¿qué hace una liebre
verdeazul en tu cadera
y en el pulmón de madera
esa puntilla de fiebre?
Cordura: somos actores.
Demencia: somos absurdos
quizás por nacer tan burdos
y luego morir deudores.
Patria, por favor, no endores
del arrecife haz un manto.
Patria…yo te quiero tanto…
a ratos soy tan impío…
si abuelo sale del río
no quiero heredar su espanto.

A todas las madres que están frente al fogón con un paracaídas puesto.

I
Madre corta la gota del aceite con el índice y lo escurre.
Se exprime el dedo como si fuese una frazada.
Gota biliar que rueda pomo adentro y logra ondas.
Madre ahorra el agua hasta incendiarse.
Madre
tus uñas
tus ejes
la placenta regitiva.
¿Por qué le ahorras la línea al horizonte?
¿Qué ecuación te subyuga?
Madre ahorra los dientes aromáticos del ajo
las olímpicas rodajas de cebolla
los fósforos, todo lo que una caja encierre.
Y así se gasta
como la luz del fósforo
como el polvo de orégano que deja caer
en breve polen.

II
En nombre de mis dientes pone al fuego un pulmón
el obituario donde se apagan los cocuyos de la infancia.
Privilegiado bebo los vidrios que alguna vez tuvo por ojos.
A la hora del café hunde la sombra en agua oscura
en fechas especiales hace de su corazón rodajas
las aliña con el recuerdo del amor que nace devorado
y cada rodaja late entre el piso y el techo de la boca
y así despacio
le van creciendo los riñones de estación bajo los dedos.
Solo cuando vomito veo que en las sienes un pájaro la desfachece.
Rocía sus alas con alcohol y raya un fósforo
las vuelve humo
me implora que respire.
Luego va a por su vientre y sus designios.
Varias veces al día
mi madre muere
y nace sobre el fuego.

Desde niño leo

la palabra muerte en las monedas. Así he crecido
pagando con la muerte
cobrando con la muerte
y claro
con la patria también
con la palabra patria
muy cerca de la ingle
y la palabra muerte
muy cerca de la patria.
Equilibrio quizás
o desmesura.
Desde niño
enterré en el jardín
una moneda.
No creció arbusto alguno
pero el sol tiene hilos
y yo trepo
llevándome la patria al sol
llevándome la muerte.

Si pudiera alejarte media sangre del fogón

de la escoba telúrica que es tu punto de apoyo
como si fueses un templo apuntalado…
decir: el verde es la quietud: toma un vestido,
un puñado de bombones rellenos de ninguna ideología.
Hoy es sábado, mamá,
prometo he de poner mi alma en diálisis.
En esta caja de papel te traje el agua,
mete los pies.
Es el agua con sus ríos y sus piedras.
Olvidaste bailar, tu música es la triste.
Si pudieras bailar como en tus 15 años,
tú que sufriste cada remo en mis ampollas
los relojes que nunca me anunciaban.
Esta extraña manía de sentarme a escribir
como si fuese útil
es lo peor que soy
y es lo único
que tengo para darte.
Babelio

Ediciones Laponia

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