Si te gusta la poesía aquí tienes 3,101 POETAS, poemas y sus biografías.
Mañana, estoy seguro que mañana,
vendrá otro amanecer, será otro día,
otra muesca añadirle a mi canana
y otro espacio a restarle a la semana
y uno más de esperanza y de alegría.
Pongo la cara. Me la destrozan.
Hago una mueca. Pego una coz.
Sucede un grito que suena atroz,
se asoma el eco con su altavoz,
y oigo sonrisas que se alborozan.
Yo nací tonto del culo
pues que a todo lo que vi
lo enmerdé sin disimulo
y hoy si puedo lo estrangulo
porque sí.
Verás Hugo, este mundo es muy bonito,
tiene plantas y flores. Cuando crezcas
habrás de conseguir que tú merezcas
ser feliz en el mismo muy solito
y al tiempo así evitar que en él perezcas.
Este tiempo, esta tierra, tantos muertos,tanto hedor, tal congoja y sufrimiento,tantos sueños perdidos sin aliento,verdades tan mendaces, desconciertos,¡joder, cuánto esperpento!
Apreciado Garzón, Dios te bendiga
pues fuiste tú al surgir mano de santo
logrando desquiciar al campo tanto,
forzando a fabricar el pan sin miga,
blindando tu obsesión a cal y canto.
Se fue sin decir nada, de rositas,
fingiendo nunca había roto un plato,
haciendo a la injusticia un garabato,
pasando de este mundo y de sus cuitas
mofándose de Dios y su retrato.
La tarde de hoy se muestra complaciente,
desidia en su existencia le delata,
poniendo al susurrar cerco de plata
y al aire que respira displicente
que a salto va de mata.
Recuerdo aquellos días de aquel invierno frío,
la lluvia en los cristales trazando garabatos,
aquella estancia oscura y al fondo mis retratos,
y en un rincón mi perra a solas con su hastío.
Vendo o cambio mis sueños de papel
que tengo ya a millares, de recambio,
repetidos, por eso es que los cambio,
son esos que he parido en un burdel.
Cansado de esperar el andariego
camina sin saber donde está el norte,
llevando a sus espaldas de consorte
el aura del que sabe que está ciego,
sin nadie que le importe.
Vivimos rodeados de muchos chupatintas,
de fatuos saltimbanquis y de faranduleros,
melífluos y tipejos que asumen son floreros
cual huevos que están hueros mas tienen buenas pintas...
He llegado hasta aquí. Y aquí me siento.
No insistan. No intenten levantarme.
Es mi sitio. Que aquí llegué contento.
Veloz hasta asentarme como el viento,
cual guerra que termina y su desarme
y no sirve de nada ya el lamento.
Dicen que el mundo avanza. Yo lo dudo. Que somos cada vez más educados, sensibles al amor, más reposados, capaces de sufrir si un estornudo. se ceba en los que son más desgraciados.
Me dijo sinvergüenza y se marchó.
No supe responder, fue tan deprisa
que al cuello no llegó de mi camisa
y envuelta entre murmullo se esfumó
moriéndose de risa.
No sabe, ignora, duda, desconoce,
quizás, posiblemente sea cierto
que un día vino aquí a cuidar un huerto
tratando de ocuparse del desbroce.
Que amores hay, amigo, de tipos muy distintos,
de acuerdo al sentimiento, según su procedencia,
que surge de improviso, son sólo de apariencia,
matices y pelajes de signos variopintos,
sujetos a obediencia.
Yo siempre supe que ver
y creer no eran lo mismo,
que la pila del bautismo,
sin la fe, se iba a perder
despeñada en el abismo.
Amo las noches que al albur fenecen
dando a luz y encumbrando a nuevos días,que animan a soñar mientras decreceny esconden en sus vientres melodías.
Sin bloques ni balizas rompeolas,
en este remolino que es España,
tan llena y tapizada de amapolas,
va arrastrando sus devenir a solas
mientras siente el cincel de la guadaña
