Si te gusta la poesía aquí tienes 3,101 POETAS, poemas y sus biografías.
Se secó el corazón de querer tanto,
mas hoy que ya no siente su agonía,
sólo resta penar su desencanto
esperando encontrar la muerte fría.
Doliente de ti yo vi la noche oscura,
menesterosa y lánguida de alientos
donde el aura se esconde en la negrura,
triste noche sin alma, de locura,
que en su sordez no atiende mis lamentos.
¡Cuídate España de tu propia España!
que a punto de arribar el viento frío
pretenden sacar jugo al desvarío
entrando y arrancándote la entraña.
Ya sé que yo no sé ni lo que escribo
que escribo lo que aflora de mi mente,
y aquello que ella inventa yo percibo
queriendo demostrar que sigo vivo,
buscando de intentar ser consecuente.
Para seguir viviendo
me falta la insulina,
y un plus de adrenalina
que anime a ir resistiendo.
Ignoro la razón por la que guste
Bukowski ese poeta deslenguado
que va soltando pedos sin cuidado
y a féminas zurzando con su fuste
pues siempre pareciera anda enfadado.
He parido un invento que es la monda,
un boli con que borras las ideas,
a aquellas que son malas, que son feas,
verás como las da sopas con onda.
Estaba una mañana dulcemente
tumbado en una hamaca. Y me mecía
al ritmo de la brisa. Y de repente,
al suelo de la hamaca me caía.
Que un día sé seremos ya pasado
pues agua de la mar no vuelve al río,
tumbarse a ver que pasa no es lo mío
no es algo a lo que esté ya acostumbrado.
Soy un simple aprendiz, no hay nada más,
un fundidor de barro, un alfarero,
que baila con sus manos al compás,
de aquello que se inventa con esmero.
Las bodegas,
donde siempre se anda a ciegas.
Es ese un lugar bendito
que hendido está bajo tierra,
-a el que bajas despacito
y que a oscuras nunca cierra-
A ese tronco patoso, desmochado
por el paso del tiempo cohibido
que apenas si pervive deslucido
mirando siempre al cielo ensimismado.
Se sabe, se dice, se cree o se inventa
que aquí todo tiene su lado virtual,
la vida es secuencia del bien o del mal
mas nunca es exacta tal como se cuenta,
aunque eso al que escucha decir le de igual.
La vida es tan pequeña que cabe en el pañuelo
del caminante en celo que observa alguna luz,
no advierte que al trasluz, nada hay mirando al cielo
y acaba en su recelo colgado de una cruz.
Hay una cruz en el viejo cementerio
sobre mármol de lápida fulgente,
a la espera de un huésped impaciente
que quiera allí fijar morada en serio.
Si pudiera...
Tú no sabes, mi amor, si tú supieras
las ansias de volar que ahora yo tengo,
las nulas esperanzas que mantengo
de agarrarme a la vida. Si pudieras...
Ensimismado, ayer salió de casa
¿seguro que fue ayer?
Quizás…la vida pasa.
Vea usted…
busco…
Ya sé…su gato se ha perdido.
Que no, que no, que ha sido…
Yo vengo de esos lares donde mares no existen,
allí donde amapolas juegan con los trigales,
las aguas en verano de amarillo se visten,
y liebres son los peces entre los matorrales.
©donaciano bueno
NAOH, VEINTE AÑOS DESPUÉS
Se te pudrió en las manos
la vieja maza que partiera el colmillo al de los dientes-de-sable
pero no adviertes que la llanura te está quedando larga.
Son pocos los que recuerdan una historia que tú mismo olvidaste:...
©Jorge Luis Mederos
Muy cerca de mi casa hay una tapia,
de adobe hecha y de un barro que es cristiano,
que dicen no la salta ni un gitano
so pena de dejarse allí la napia.
El rumor de la brisa
de ternura que al alba le engalana
¡oh, divina Artemisa!
en la playa pagana
vestirá de susurros la mañana.
