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No sabe, no contesta o es que está ciego,
no exprime ni un minuto a la razón,
que él siempre ha de votar por tradición
rindiendo a su familia un buen tributo,....
©donaciano bueno
SERÁ QUE YO NO SÉ
Y yo te amaba
y no,
yo te quería...
©Mariana Finochietto
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
Es tanta la miseria de este mundo
que un dios no ha de ser Dios si es impasible
a ver esta injusticia tan horrible,
pues yo que no soy dios grito hiracundo
y dudo si es mi Dios o me confundo.
Resulta que él nació en un cementerio
un día en que ella andaba de visita,
decir que allí nació no es nada serio,
ni evita que se suelte un improperio
al ver lo inoportuno de esa cita.
Él es un solitario empedernido,
un tipo que no aguanta la corriente,
que vino para estar siempre presente
y en medio del camino se ha dormido
y acaba de indigente.
Del tiempo y la distancia a los sentidos
se inhiben, se aproximan o se alejan
mas ellos manejar nunca se dejan,
tampoco se sabrá están deprimidos
pues ellos de su vida no se quejan.
Estaba contemplando en su mirilla
al mundo que pasaba por su lado
pensando si él se hubiera equivocado
debiendo de mirar desde otra orilla...
©donaciano bueno
VOS VISTE TODAS LAS COSAS
Está negro el cielo este agosto
o por lo menos así se ve
se escuchan los autos, las bocinas...
©Ana Inés López
De paja es el adobe y las mentiras,
de espinas el rosal y el sentimiento,
un disparo furtivo es un lamento
y el pensar es papel al que tú estiras.
Guardeme yo el placer de la visita,
no quise intervenir, no dije nada,
discreto, mutis hice a la jornada,
callando mis ideas a la chita.
VIDA DE FUEGO Y POBREZA
Vida de fuego y pobreza
en el caserón antiguo,
ella, una vieja gitana,
él, un anciano mendigo.
©Teodoro Frejtman.
No me gustan, lo siento, me disgustan
la personas que sufren obsesiones
e intentan trasladarles sus pulsiones
a quienes de sus platos no degustan.
Él vive en un estado de inconsciencia,
no puede percibir que su camino
calado cual beodo va de vino
en sitio en donde hacemos penitencia.
Prometo no alzar la voz, no rebelarme
y no decir la verdad aunque me duela,
no azuzar a mi caballo con la espuela
y callarme aunque pretendan humillarme.
Hoy sigo aquí mis pasos repasando,
contando uno a uno,
de aquel que resultaba inoportuno
al otro que se fue sin saber cuando
cuidando no olvidarme de ninguno.
Yo tuve mucha suerte, vine al mundo
no sé si por la gracia de algún dios,
la ayuda de mis padres, o los dos
que usaran de un momento muy fecundo.
De niño él deseaba ser torero,
después dijo: mejor malabarista,
más tarde lo cambió por futbolista
previendo lo importante era el dinero
ansiando difrutar como un turista.
Sepa señora que hoy ganas no tengo
de a usted reprocharle en su osadía,
que está loca de atar yo aquí sostengo
por haber iniciado esta porfía.
Si alguna vez lo tuve, lo perdí,
por culpa un mal brevage, un maleficio,
causándole a la mente un gran perjuicio
que pudo así lanzase contra mi
mandando al precipicio.
©donaciano bueno
HILOS DE SAVIA NEGRA
—dibujé personajes
una cebra chorra, un robot-montaña,
la mujer más enamorada del mundo…
©Noe Vera
Periodistas no son, correveidiles,
que en artes de encubrir son marrulleros,
chupatintas libando en los tinteros
arrimando el aceite a sus candiles.
Es hoy en que el recuerdo no me alcanza,
-el viento lo borró de la memoria-,
que aún percibo aquella claraboya
jugando con la luz en una danza
cual barco con la boya.
