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Era una tarde de estío
polvorosa y somnolienta,
grumosa, en calma, sedienta
del calor que adorna al frío...
No he sido tan salao como Sabina
tampoco tan sensible que Serrat,
que he sido un botarate nada más
que vióse ya metido entre la harina
bailando sin llevar nunca el compás.
Si tú algo has de decirme pues dímelo a la cara,
mejor una vez rojo que ciento colorado,
si es cierto que he pecado mejor es si se aclara
y así el dolor se para por algo que ha pasado.
Para subir al cielo no precisa
saber lo que su espíritu no alcanza,
hacer de la riqueza su premisa,
cumplir con lo que el cura dice en Misa,
llenarse la barriga de esperanza.
Yo voy sonando caminos
¿recuerdas Antonio, hermano?
fue una tarde de verano
dorada. Tu y yo nos vimos.
Me crucé por tu sendero
junto al pino agreste, allá...
Me preguntaste, viajero,...?
¡Por fin ya se nos murió!
ya descansa el muerto en vida,
ya los amigos respiran
y hasta sus seres queridos
se sienten agradecidos,
liberados, bendecidos,
por huir de sus paridas.
Pulsamos el botón y se aparece
algún presentador en la pantalla
y un grupo de amiguetes que no falla
que opinan sobre aquello que acontece
mas pocas veces ves que dan la talla.
Ya no tiene en qué pensar, se ha secado su cerebro,
retorcido como enebro. Y en su largo caminar
va en sombras grises que avanzan y acompañan su penar
¡ay del que quiera encontrar su alma en este requiebro!
Sentada estaba asida en la parada
atenta a que llegara el autobús,
oyendo una canción de Celia Cruz,
al frente allí perdida la mirada.
Hay flores que de entrada son bonitas,
destacan por su olor, color sincero,
son esas que me tienen prisionero
así que algunas sean chiquititas
a todas yo las pongo en mi florero.
Amanecía en Salmerón, ¿no lo conocen?
En España, está en Guadalajara,
allí dónde las abejas se arrebocen
-pueblito de camino entre Milana y Sacedón-
Avanzan con la mente alta y erguida,
presumen de que son bien diferentes,
y que ellos se merecen de otra vida,
pues hablan un idioma que otras gentes
no saben, de otro dios que son creyentes.
Mi jardín es esa excusa
que al comienzo la mañana
busco yo de buena gana
convirtiéndose en mi musa.
Yo que nací en las llanuras de Castilla,
de sed sedientas y de horizontes fríos,
entre pastizales y páramos baldíos
en donde el águila anida o la abubilla
,y el Duero, que soñando va en la orilla,
hoy el viento me arrastra hacia levante,
¿quién le hubiera contado a este emigrante
que el agua iba llegar a su mejilla!
Un tiempo ha de llegar en el que el sexo
no ha de tener el sitio que hoy ocupa,
ya no se ha de exhibir ningún obseso,
y dejará de hablarse del poseso,
No habrá miedo a que surja algún okupa
que a tu mujer conquiste con un beso.
VIDA DE FUEGO Y POBREZA
Vida de fuego y pobreza
en el caserón antiguo,
ella, una vieja gitana,
él, un anciano mendigo.
©Teodoro Frejtman.
Yo allí me encuentro a gusto, mas nunca volveré,
que aquella no es mi tierra, aunque me sienta a gusto.
Si hubiera de volver, siempre ir yo intentaré
allí donde me acojan y piensen que soy justo.
No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
A veces mi país tiene estas cosas
cosas que a veces saltan a la vista
benditas, insolentes, caprichosas
de lo que vende con los ojos del artista
SAGRADO CORAZÓN
A ártico cielo y soles de Brasiles
bajo palio de heridos corazones,
a ociosa espuma y a fluviales sones
anda el Sagrado Corazón en lides.
