PERIODISTA

Poeta sugerido: Wenceslao Mohedas Ramos

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¿Autor o es escritor? es Periodista.
Un tipo que presume ser primero
quien tiene la noticia ante su vista,
la escribe y la difunde, un alquimista
que intenta con su impronta hacer dinero.

Un ser el que se encuentra ante la duda
de aquello que descubre publicar,
diciendo la verdad aun sea cruda,
y presta su atención por si estornuda
la gente que le viene a saludar.

Que él va siempre detrás de la noticia
que firma en su columna semanal,
si escribe bien o mal es casi igual,
que aquí lo que más cuenta es la primicia
del mundo ese completo carnaval.

Si no la encuentra a mano se la inventa
de forma que resulte original,
que guste y entretenga al personal,
poniéndole su sal y su pimienta
y si es posible hacer que sea viral.

Que a aquel al que le ordena ha de hacer caso,
la línea editorial no ha de salirse,
si acaso su noticia es un fracaso,
le envían a escardar al cielo raso
o busque otro escenario en que lucirse.

Pringao y apesebrado su manduca
depende de si al jefe le complace,
pues tiene libertad mientras que abrace
los santos mandamientos. Si es farruca
sus textos servirán para un desguace.
©donaciano bueno

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POETA SUGERIDO: Wenceslao Mohedas Ramos

Wenceslao Mohedas Ramos

FINALDE AGOSTO

“Partir c´est mourir un peu”
“Marcharse es morir un poco”

Cuando parto con alma compungida
de mi hogar al lugar de mis afanes
a ganarme mis peces y mis panes,
se me abre la brecha de una herida.

Se convierte en desgarro la partida
de mi tierra natal y de mis manes (1)
y un tropel de rabiosos alacranes
me acribilla con sañas de homicida.

El disgusto me agosta la sonrisa
en el rostro con rastro de tristeza
que me empapa mi entraña y mi camisa.

Se derrumba por dentro mi entereza
cuando parto al imperio de la prisa
donde tantos perdieron la cabeza…

(1) Almas, espíritus o sombras de los muertos.

ALZAMIENTO DE BARRA

Deporte muy popular
-de vaso, botella, jarra…-
es alzamiento de barra …
a las alturas de altar.

Para tomar paladar,
se usa la sangre de parra
y un cigarro… y, tal cigarra,
se empieza pronto a “cantar”.

Después de un cierto periodo
de estar empinando el codo
con un vaso boca a boca,

lanza su baba el beodo
y su crítica provoca
mancha en las honras que toca.
II
Es deporte para machos
con fuerza testicular
para poder empinar
muchos codos sin empachos.

Y así maman, mamarrachos,
hasta llegar a alcanzar
un malsano bienestar
con etílicos gazpachos.

Yo desprecio este deporte
que se cobra cruentos casos
en facturas de alto importe.

Y patrocina a payasos
que acaban, en su desnorte,
dando besos a los vasos…

¿POR QUÉ CANTAS?

¿Por qué emites tu canto dolorido,
corazón resignado a ser cigarra,
si esta vida de ruido y de chatarra
lo condena a ser pasto del olvido?

¿Por qué cantas si el hombre, ensordecido,
ya no escucha tu canto; se anubarra
su sentido auditivo y se desgarra
entra tanta chatarra y su chirrido?

Sordiciego va el hombre tras la brisa
de un insano consumo que devora
su esperanza, su paz y su sonrisa.

Ya no es tiempo de cantos, ya no es hora.
Es de noche y el hombre va deprisa
tras la amena materia seductora…

A MI PUEBLO NATAL

(Jaraicejo)

Te llevo en mi memoria tan presente,
pueblecito extremeño en que he nacido
y tu nombre señero tan querido,
Jaraicejo, conservo tras mi frente.

Con fervor religioso de un creyente,
por tu nombre, yo estoy comprometido
porque quiero que seas reconocido
en otras tierras y por otra gente…

Yo defiendo, a mi lírica manera,
con mi pluma leal, tu trayectoria
y tu nombre sonoro por bandera.

En mi firme postura laudatoria,
este vate (1) combate esa agorera
predicción de tu muerte perentoria.

(1) Vate: poeta.

UNDÉCIMO MANDAMIENTO

Por cumplir con un sacro imperativo
que me impulsa al solar de nacimiento,
como undécimo y nuevo mandamiento,
con ternura retorno al lar nativo.

Allí encuentro ese caldo de cultivo
tan propicio al recuerdo, al sentimiento…
y allí sedo el dolor, el desaliento
de habitar en la ausencia tal cautivo.

Con el alma a destajo, insatisfecha,
en mi patrio terruño, cada día,
me dedico a mi lírica cosecha.

Mas no sé si mi esfuerzo y mi porfía
a mis gentes les vale y aprovecha,
si merece la pena… o la alegría.

MIS VERSOS

No son rojos ni azules ni amarillos…
estos versos dolientes que yo escribo,
son humanos latidos de un ser vivo
que sus penas convierte en estribillos.

No es extraño que tengan rojos brillos
si, en mis rojas entrañas, los concibo
y los riego con sangre y los cultivo
para seres humildes y sencillos.

No defiendo colores ni partidos
porque escribo tan solo lo que siento
y pongo en ello todos mis sentidos,

Mi corazón defiende un sentimiento
de amor por humillados y oprimidos
y, a la izquierda, se inclina descontento…

EXTREMADURA EN LA DISTANCIA

Si no avienta mis venas aquel viento
de mi tierra materna, se marchita
mi menguada esperanza y me palpita
tan lento el corazón que no lo siento.

Si resido en la ausencia, el pensamiento
de una forma fugaz y fortuita
se transforma en paloma y la visita
para hallar un alivio al sufrimiento.

Transformado en paloma trashumante,
necesita escaparse hacia su encina
cuya brisa le sirve de sedante.

No soporta la urbana disciplina
de una vida servil y enajenante
perfumada de olor a gasolina…

LA PERSONA HUMANA

El amor, el trabajo, la comida…
y cruzarse de brazos y de mente
y dejarse arrastrar por la corriente
de las turbias cloacas de la vida.

Y quedarse en arcilla anochecida
sin la luz de una aurora tras tu frente,
reducido a ser sombra, ser simiente
de la nada en persona no cumplida.

No se cumple la hombría en la persona
de ese humano amasijo que corona
con sombrero de sombras su cabeza,

si , en sus toscos instintos, se apoltrona
y borracho de sí, de su “grandeza”,
no cultiva su dual naturaleza…

ME DUELE EN LO HUMANO

Me duele en lo humano ver a tantos seres
sumisos a modas que llaman “modernas”;
se creen vanguardistas por cosas externas:
pulseras, pendientes… igual que mujeres.

Cultivan el vicio, los vanos placeres;
descuidan del alma las prendas internas,
retornan a tiempos de oscuras cavernas
y apáticos “pasan”, pisando deberes.

Esclavos por dentro por necia ceguera,
avanzan a ciegas, sombríos , tenaces,
siguiendo a la moda, su fiel consejera.

Tan ciegos caminan que son incapaces
de ver en la moda la falsa quimera
que viste el vacío con raros disfraces.

A UN EMIGRANTE EXTREMEÑO DESARRAIGADO

Estás como cumpliendo una sentencia
por delitos que nunca has cometido,
condenado a un destierro dolorido
que ha vestido de luto tu existencia.

El tiempo te borró de la conciencia
las huellas de un pasado ya perdido;
te apagó tus recuerdos el olvido
y te heló el corazón la fría ausencia.

Yo no sé qué violenta ventolera
te arrastró de tu tierra brutalemente
como a ingrávida hojilla volandera.

Sólo sé que te pudres lentamente,
sin raíces, sin patria y sin bandera
porque estás transplantado en otro ambiente.

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