y 3,062 POETAS Sugeridos e Invitados
1.MÁS PERDIDO QUE CARRACUCA [Poema del Editor]
2.Marina Burana [Poeta sugerido]
Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)
MI POEMA …de medio pelo
Yo quisiera saber por qué la vida
a veces se presenta puñetera,
de qué sirve el echarse una carrera
que obliga a retornar a la partida
se quiera o no se quiera.
Yo, que soy de otro mundo, que no creo
en nada no se pueda percibir,
-si creo en Dios, debiera de mentir-,
me encuentro aquí cual fuera un fariseo
que farda de vivir.
Pues nunca quise ser un alma en pena
y sigo aquí faltándome un hervor
a expensas de que llegue el buen Señor
a ver si me perdona o me condena
o mete en alcanfor.
Mentalmente no sé lo que me pasa,
si acaso soy amable o resentido,
si sigo a la verdad o me he mentido,
pues todo lo que veo me sobrepasa,
admito estoy perdido.
©donaciano bueno
MI POETA SUGERIDO: Marina Burana
Una muestra de sus poemas:
El origen
Sobre el umbral,
la niña y la lluvia,
…………luego el sol,
que borra los sueños
con su luz
de pájaros y flores.
La tarde, después,
y la niña corre entre las nubes,
la noche
Y la luna,
que toma su nombre,
expande sus fibras
de joven señora
es un gran manto
que nos cubre, fecunda,
se hace el origen de las cosas.
Secreto
Aplicarse día y noche,
escribir un nombre secreto,
dejarlo en un papel,
verbo, objeto mío,
tuyo, de todos nosotros
que queremos huir
y dejar la vida
cuanto antes,
cuando alguien abra ese papel
y vea que ningún nombre
en este mundo
vive con su alma
Un momento
hay un decir que se escurre suave,
como el cántaro que espera su paréntesis
de agua,
como las paredes que reservan sus misterios
de estío,
existe.
…………en un andar
…………………….(como el de la hormiga)
……………………………….que alcanza el azul de las cosas,
las ofrece en rincones feroces de angustia
…………donde la palabra ha sido quieta,
donde las horas rezuman silencio,
…………donde ya no se escucha la voz del poeta.
Tu nombre
El sol acaricia la hierba
…………………….una nube escapa
y el mar acude
…………………….a su eterno vaivén
de vida y muerte.
Caracolas fugitivas
se ennegrecen
entre piedras gigantes
(la noche les canta
coplas de invierno).
Muerdo el labio del horizonte
y escribo dos o tres poemas
con tu nombre.
Abstracciones
Aquí estoy,
enhebrando abstracciones,
las bocas de las gárgolas
abiertas
porque no hay dimensión
de realidad
más allá
de los fantasmas que se elevan,
así,
despacio,
en esta forma,
en el regazo íntimo de la mente.
Escritores
MI POETA INVITADO: María Moreno
SOBREVIVIENTE
Ya fue bastante amarte,
reposar un sin fin en tu regazo
–cuarenta años para un minuto
no deja de ser un trato justo–,
tu mano en la noche del hospital también
aunque no pudieras escuchar el murmullo
oculto bajo el rebozo de la mascarilla:
“He atrapado el secreto, querida,
la muerte no nos dice nada”.
Si la velocidad es subjetiva
el viaje de la camilla hacia el quirófano
llega a alcanzar la velocidad de la luz.
Carreteras corren para atrás. Pasan postes:
ningún movie del ahogado,
ni siquiera el prestigio de una esquirla en la pierna,
solo recuerdos donde arden las poblaciones
y veo el palo del barco hundido.
(Tengo miedo de decir la verdad bajo anestesia.)
Mi madre me ofrece a la distancia
algo que me importa mucho pero luego
vuelve el rostro y dice que no puede dármelo.
Siete velos de valium me acercan tu cara de reproche
pues has podido leer en los pliegues de mis párpados
la tentación tenaz de soltarme y someterme.
Si hubiera Dios agradecería
que nuevamente me rapte una imagen
(tus lágrimas cayendo sobre loza jaspeada,
hojas entre las hojas de los libros,
ensalada de flores).
Y que una voz eche su raíz en mí
sin ninguna amenaza de olvido
(en español la palabra anhelo).
Espero en la antesala del Touro
reconocer a lo lejos los faros de tu auto
–voy a aterrizar ilesa entre nuestras sábanas–,
la reconciliación y los plisados rosa
y el barrido de tus manos sobre la seda.
(de El honor de las damas)
LA BAILARINA
¿Por qué tanta congoja, tanta pena?
Si precisamente hoy ella dijo
que no tenía deseo de ir a esa fiesta
porque se sentía tan cerca de mí
que no hubiera podido soportar
ni el tintineo de los vasos en las bandejas
o que alguien saltara descalzo sobre la barra.
Levantó en cambio la tapa de nuestra marmita
y dejó que el aroma invitador del guiso
se derramara por el cuarto, diciendo:
–Soutine ha terminado hoy con su buey
y resultó que el último estaba fresco.
Comimos conversando animadamente junto a la ventana
y el cartel de El Monóculo que estaba más cerca de ella
con su titilante resplandor rojo
parecía que la encendía y la apagaba.
Luego se sentó en el borde de la cama
que gime a veces pero solo bajo el peso de dos cuerpos
y puso los pies en la jofaina
sosteniéndose el vestido
como una persona que cruza un riacho.
Entonces tomó una navaja
y se rasuró limpiamente las piernas.
Vi la desesperación de los pelitos
en el mandala de agua
antes de escurrirse por el sumidero.
Así un día yo también seré arrancada.
Y es mi consuelo haber arrojado allí
el dorador de marcos,
pienso que habrán tenido un espléndido funeral
antes de salir al Marne.
¿Por qué tanta congoja, tanta pena?
Ella es tan pero tan atroz
como una mente afiebrada,
piensa que es el amor
antes de conocerlo y se resguarda.
Yo, la dama del rickshaw,
con otra dama
que no conoce el camino pero tiene un látigo.
mmm
Ningún amor termina,
yace en la cara oscura de la mente
como los objetos en el cuarto
luego de apagar la lámpara
Esas sombras no se apartan
oprimiendo una perilla
como quien descorre un cortinado
para llamar a la mañana.
Es por eso que llegamos a olvidar
aun el nombre querido,
a besar labios idénticos
sin reconocer
aquellos que solíamos besar.
Ningún amor termina:
siempre el azar lo trae
a la luz de los días presentes.
Por eso quiero esconder los ojos
tras cristales oscuros
y desviar el haz de la linterna nocturna,
pues vuelvo a ver el turbante que usabas
la tarde del vermut en Plaza Navona,
el lanzallamas negro y los pajaritos.
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"No están todos los que son pero son todos los que están."
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