Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
A un pozo seco, aborto de esperanza,
de lluvia algunas gotas le han caído,
dispuesto está a llorar agradecido,
cansado de sufrir por la tardanza.
A veces cuando sueño por las noches
revivo los fantasmas del pasado,
cual fuera que hoy se encuentran a mi lado
causantes las más veces de reproches,
y salto y me despierto anonadado.
Si un día la palabra se apagara
igual que hace el pabilo de una vela,
no hubiera algún maestro que en la escuela
a hacer de ella un buen uso nos mostrara.
Ayer bajé hasta el fondo de mis heces
a ver por qué yo soy tan irascible,
ante ese panorama tan horrible
envuelto me encontré entre sus negreces.
Ayer salí a la calle, estaba oscura
tan llena de sospechas y de sombras,
que quise levantarle las alfombras
por ver si se ocultaba la ternura.
Me encuentro al otro lado de la vida,
aquí donde está negro estoy mirando,
que sepas sigue abriéndose la herida,
sintiendo no estuviste en mi partida
si acaso no pudieras lamentando.
De qué sirve volver hacia el pasado
sabiendo que el pasado ya no existe,
y ver que se resiste y se resiste
pudiendo ya mirar hacia otro lado.
Al fin lo conseguí. Llevo algún tiempo
tratando de subirme a las paredes
y ver el cielo azúl. Si las mercedes
resulta que ya son un pasatiempo,
se compran o se venden o se alquilan,
Quién sabe que será cuando mañana
-la vida los pecados no perdona-,
se atreva a presentarse al Hacedor
llevando como lastre una carcoma;
y quién vaticinar si las andanzas
que tanto aquí gozar le permitieron
Yo vivo en un país que es comunista,
allí donde uno siempre es el que manda,
que él lleva la batuta en esa banda,
se acata, que aquí nadie le rechista,
o pierde la vianda.
Yo soy de los que piensan que la vida
se debe atravesar como un sendero,
que empieza cuando dan la bienvenida
y a poco que han de darte la salida
se acaba ya penando en el trastero.
El mundo, dicen, ¡ay!, se ha vuelto loco,
el mundo, eso es un sueño, una quimera,
el mundo ya no encuentra quien le quiera,
el mundo va muriendo poco a poco,
el mundo salga el sol por donde quiera.
Misterio. Ocultación. Moderación.
Sospecha de que hay algo que se esconde.
Se dice que él está sin saber donde.
Se ruega de que exista discreción.
No hay nada que le ronde.
Critico a los que dicen que el pueblo es el que manda
y que ellos si gobiernan le vienen a servir
y empiezan con promesas que deben de incumplir
después cuando consiguen ser dueños de esa banda.
Madrid no tiene puertas ni cerrojos,
no exige pasaporte, no hay fronteras,
sus calles y avenidas, sus aceras
dispuestas siempre están a abrir los ojos.
Greta Thunberg, te escucho a todas horas
que vienes a salvar nuestro planeta.
Otra más que añadir, otra profeta
dispuesta a conquistar con tus peroras.
¿acaso otro Mesías u otra jeta?
Quien quiera de mi opine ha de saber
que nunca fui la novia en el convite
que empuja para hacer que otro se quite
con ánimo de incordio o de joder.
Los hombres somos seres imperfectos,
si eliges, es un pack que hay que coger,
no puedes ni debieras pretender
hacer la dejación de los defectos
diciendo hasta más ver.
Si el cielo disidente
que araña permanente mi ventana
mostrase es indulgente,
saldría en la mañana
el sol a calentar de buena gana.
Pues nunca le verás lleve en la mano,
que un libro en su pereza le repele,
se siente más a gusto con la tele
sacándole las tripas a un fulano
y aun más si es que a él le duele.
