Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
Aviso a navegantes. La mirada
a veces se nos muestra delirante.
Prefiere no mirar hacia adelante.
Mejor será que finja no ver nada.
Soy el niño que sopla y al aire come a besos,
que va saltando charcos, que a caballo galopa,
que de sueños se arropa,
en cole hace progresos
y su madre regaña pues que ensucia su ropa.
Nieva en Soria. Invierno. La galbana
se apropia del ambiente. Compungidos,
los pájaros no salen de sus nidos,
el lino dando paso va a la pana.
Política es el arte de pactar
con dios o con el diablo si conviene,
si alguno hay que a ese pacto no se aviene
se debe de estudiar qué regalar,
qué precio es el que tiene.
Hablemos en plural, de todo el mundo,
de aquellos que gobiernan los que menos,
que a todo lo que ocurre son ajenos,
y a mi siempre me vuelven iracundo,
al ver con sus talegos ya tan llenos.
Otro año más que pasa y lo celebro,
siempre atento observando lo que pasa,
otro más, más o menos, mas, ¡qué guasa!
mi cuerpo ayer de pino se ha hecho enebro.
Recuerdo, yo era un niño, las matanzas,
mi padre con el gancho y el cerdito,
el cerdo el pobrecito y sus andanzas,
la gente en torno al mismo haciendo chanzas,
y yo sin entender por qué aquel rito.
Bailar, saber bailar, eso es un arte,
bailar sin rechistar ni abrir la boca,
bailar siempre al compás de aquel que toca
y sabe con su labia camelarte
bailar es la reoca.
Me apresto a imaginar, soy un labriego
que un buen día se puso aquí a sembrar,
-esto creo que es mucho imaginar,-
pues yo escribo montándome en mi ego
y aunque crea que sigo siendo un lego....
Presiento que esta tarde el corazón,
se muestra desarmado, se fatiga.
No tiene corazón que así se diga,
quien solo le hace caso a la razón...
Voy desgranando las horas,
los días de la semana
los minutos de jarana,
y las noches a deshoras,
de las citas las demoras
y los dichos, ¡un momento!,....
Cuando sea mayor quisiera ser
la mota de un afecto en tu pigmento,
la espuma que destila de tu aliento,
o el ansia en caminar para beber,
y estar de amor sediento.
Habrá que hacer un hombre a su manera,
un hombre como quiera que Dios manda,
que aprenda a comprender que en esta banda
el ritmo nunca sale cual quisiera.
Recuerdo aquellos tiempos de viajante,
viajantes de comercio les decían,
los que iban por las casas y venían
con alma aventurera y buen talante,
mostrando al personal lo que vendían.
Madrid me gusta todo. Me seduce
el Barrio de las Letras.
Me siento acompañado por poetas
y escritos que me encuentro en cada cruce,
del suelo en las losetas.
Yo soy un retratista. Mis retratos
se venden como churros.
Me fijo en los humanos y en los burros
que son los que parecen más sensatos
aunque ambos tan cazurros.
Lo bueno de la muerte es no enterarte,
muriendo sin saber por qué te has muerto,
al trance denunciando por incierto,
haciéndole sufrir en lado aparte,
fingir que tú eres tuerto.
Hoy escribí un poema y lo he borrado,
y es que al fin, nada más, es otra idea,
otra más que se mete y que alardea
por querer presumir como un soldado
y muere en la pelea.
Camino sin saber a donde voy
como tú, como aquel, como el de al lado,
quisiera descubrir qué me ha pasado,
por no saber no sé ni donde estoy
y voy acelerado.
No creo en dios, lo siento. A quien me lea
he de decir, con pena, lo lamento.
Comprendo no es motivo a estar contento,
que inmerso yo me encuentro en la pelea
sin sable, sin coraza y sin sustento.
