Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
Yo sé, de este cigarro se apaga la colilla,
que la última calada debo ya de apurar,
y sé que de este trance la noche ha de llegar,
que un día va a arribar mi barca hacia la orilla.
Yo creía en Dios, que así me lo inculcaron
los curas y mis padres, los maestros,
lo mismo que creían mis ancestros
aquellos que a sus padres imitaron
siguiendo cual tratara de cabestros.
Olé tu madre, olé y olé, gritaba,
un tipo de apariencia regordito
al ver como insistente ella saltaba
mostrando su alegría. Y empinaba
la cresta cual gallito.
Comprendo a ti te guste "el follonero"
te encante de la tele la bazofia
aunque sea de ese juicio yo difiero,
no me gustan los que hacen demagogia.
Quien dicta aquí doctrina son los Medios
y lo hacen de una forma sibilina
ansiando así encontrarse alguna mina
poniendo a sus penurias los remedios
y echando gasolina.
De la vida mi amigo ser honesto
nada esperes, no tiene recompensa,
ni dios habrá que salga en tu defensa,
de nada servirá que eches el resto.
Mi portal es como un huerto
donde hay lirios, donde hay rosas,
donde hay plantas olorosas
y otros rábanos que han muerto.
Me gustan las personas que son equilibradas,
que al pan le llaman pan y al vino dicen vino,
que nunca al comentar presumen de adivino,
lamentos no han de dar por leches derramadas.
Hoy escribo tu esquela. Comprendo me anticipo.
Y dice así, presiento, dos puntos, lo lamento.
Tu muerte vaticino. Con este teletipo
hoy mi pena destripo, pongo en conocimiento.
Apelo al Dios fetén, el verdadero,
que de una vez por todas
denuncie a los que, fruto de las modas,
vinieron a robarle su sombrero.
He aquí la flor, las hojas y las ramas,
la pluma y aun la tinta y el tintero,
ideas, del amor, mi desespero
de encendido corazón las llamas.
La calle no es de nadie que es de todos,
de gente de pelaje variopinta,
el sol cuando aparece suda tinta,
la tierra está plagada de beodos.
Mi cielo no es azul, que es verdi-blanco
pintado de unos toques de amarillo,
mi cielo no creáis que es muy sencillo
que en eso de gozar no queda manco
y siempre va silbando un estribillo.
A mí me gusta el fútbol, si puedo voy a verlo,
es mi divertimento, del tedio distracción,
disfruto cuando un brinco le pega ese balón
y ruge cual león y acaba por comerlo.
¡qué dicha y bendición!
Tengo un alma que dice, que me dice,
buenos días, señor, tenga un buen día,
y otra en cambio que llega y le desdice
destilando en su poro antipatía.
Yo no odio a dios, a nadie, ni al cielo ni a la muerte,
ni a aquello que hoy admiro, tal vez, nunca consiga,
grosero sea conmigo, y así que me persiga,
ni culpas tan siquiera yo echo a mi mala suerte.
Si vivir es beber la vida a sorbos
y después esputarla a borbotones
o engullirla cual vil camaleones
para escarnio de ciegos y de sordos.
Aquí está. Es esa piedra moribunda
sin lluvia, sin sonido, sin más nada,
asida cual la lapa furibunda
al germen de su baba, de carcunda
desnuda de su piel y descarnada,
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
La historia, amigo mío, eso es pasado,
no puede hoy observarse en el presente
con ojos de mirada diferente
so pena de sentirse equivocado.
Me niego aquí en redondo. Tengo miedo.
Periódicos y prensa a la basura.
La radio me hace huir por su impostura.
La tele da asco ver, me importa un bledo.
