Al DON, hoy descolgado de la parra,
que antaño definía al señorito,
al hombre que sabía o había escrito
o un título llevaba en la zamarra.
El negro de su piel, ¿quién lo ha pintado,
quien hizo sobre el blanco esa negrura,
acaso no lo hiciera un caradura,
o un dios el que se hubiera emborrachado
o un tipo con tonsura.
Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.
¿Principios? oiga amigo no me ofenda
pues sepa que político yo soy,
¿de dónde yo iba a estar en donde estoy
sin nada que arriesgar en la contienda?
si sigue usted así, sepa me voy.
Esa unidad de tiempo que es el día
que viene a completar veinticuatro horas
exactas, sin retrasos ni demoras,
que llenan de dolor o de alegría.
Viajante de susurros, tienes alma
de padre espiritual
de un mundo en que destaca el carnaval
y en que de la quietud huye la calma.
No olvides que el humano es animal
con llagas que rezuman turbios posos
y sueños que padecen tormentosos.
Que lo mío no fue la poesía,
creo me equivoqué, digo lo siento,
pues yo no sé mentir y el sentimiento
hoy me impide decir lo que sentía.
Soy un viejo ¡qué hacer, no es culpa mía!
perdón no he de pedir por ser ya viejo
ni hundirme deberé en melancolía,
no crean, no me amargo y no me quejo.
Asisto aquí impertérrito a mi muerte
lo mismo que hace el toro que en la plaza
espera del torero no dé caza
y pueda celebrar su buena suerte.
El día en que descubra la palabra
el plus que de ella tiene hacer buen uso,
poniendo algún impuesto a quien la labra,
dejando sin valor las de en desuso.
Y qué es amor, ayer me preguntaba,
mirando fijamente en el espejo,
amor es lo que sientes cuando viejo
precisas como apoyo a una cachava
mirando con nostalgia tu reflejo.
Por más que intentes, mar, no he de decirte
aquello que yo pienso de otros mares,
pasión, la que despiertan sus andares
cuando el agua la arena la desviste
besando a mil lugares.
Y luego dicen que la vida es corta.
Y luego dicen que el amor es ciego.
Y dicen ¿quién lo dice? lo que importa
cómo es y quién lo apaga cuando hay fuego.
Yo un día quise ser lo que no pude
-que aunque sabes quizás no eres consciente-
el agua que se lleva la corriente,
el aire que a las olas les sacude.
Cual cerveza que subiendo va la espuma
el alcohol en mi se me sube a la cabeza,
no lo noto cuando tomo sólo una,
pues que adorna con su gracia y su fortuna
y al final ella regala su torpeza.
Hubo un tiempo, yo andaba con pañales,
lo supe porque oía los rumores,
que allí solo abundaban los rencores
más propios de otras bestias y animales.
De Aranda eres. Presumes de arandino,
que aunque trashumante, tú eres de Aranda.
Lo mezclaste de joven con el vino
y siempre te ha seguido en tu camino
y también con la música en tu banda.
Cuando acabe la vida, el sol se apague,
las plantas y las flores languidezcan,
las nubes al clarear se desvanezcan
el agua que sustenta, el mar se trague.
Lo sabe todo el mundo y nadie cree,
lo publica en la iglesia el señor cura,
que el hombre y la mujer que se aparee
si preñada ella queda y no procrée,
se llena de amargura.
Ese bosque verdiseco solitario
donde al pino le amamanta la hojarasca,
-secas hojas de tamuja y de carrasca-
son la alfombra que da lustre al arbolario
como el vino que embriagando va a la tasca.
Me levanto y empiezan ya las dudas
cual sombras que a diario me acompañan,
dudando son verdad o ellas me engañan,
pidiéndolas que sean más sesudas,
tratando de mostrar cómo me arañan.
