Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
Pusieron una calle con su nombre
haciendo a la figura un homenaje
con una placa enhiesta en el paisaje
honrando pues que fuera gentilhombre,
que siempre destacó por su linaje,
Se llamaba José y era mi amigo,
jugábamos al mus en cualquier parte,
pero un día se fue, no fui testigo,
le llamé y le busqué y aun hoy lo sigo,
pues nadie se ha de ir sin avisarte.
Hoy he decidido, por fin, mandar a paseo a mi cerebro.
Ya estoy harto de sus insinuaciones.
¡Qué agobio! ¡Siempre detrás de mi!
A todas horas escuchando sus letanías y canciones,
¡el muy canalla!
se pasa todo el día dándome consejos...
Los canes van pasando por mi lado,
me miran y sonríen,
no quiero ni pensar de mi se ríen,
¡cuidado, con que algunos desafíen!
que así tengan trotar desenfadado
no admiten que les píen.
No he sido tan salao como Sabina
tampoco tan sensible que Serrat,
que he sido un botarate nada más
que vióse ya metido entre la harina
bailando sin llevar nunca el compás.
Amándose al amor, vivir la vida,
gozando del encanto de una flor,
la esencia que desprende con su olor
que inunda de emoción al alma henchida,
matices del color.
Clamé al cielo y no me oyó
Líbrame de este calvario
¿Por qué no me escuchas, dios,
o de mi te has olvidado?
Estos tristes rastrojos no tienen quien les quiera,
se fue la primavera, murieron sus antojos,
penando y andrajosos hasta la sementera,
gimiendo en tensa espera, llenos serán de abrojos.
Se oyen sones, timbales y gritos
cual si fuera a explotar la fanfarria
y en el juego viral de Pandaria
enardecen fuegos inauditos....
Huyo del hombre que vendió su sombra
por un montón de dólares. El mismo
que su inquina destila hasta el abismo,
malaje, miserable y malasombra....
Algarrobo Algarrobico,
dime: ¿quién fue más borrico?
Si el que hizo de ti un hotel,
majestuoso, rimbombante,
el que fue un echao p'alante,
o, dime, si fuera aquel..
Si tú algo has de decirme pues dímelo a la cara,
mejor una vez rojo que ciento colorado,
si es cierto que he pecado mejor es si se aclara
y así el dolor se para por algo que ha pasado.
Permíteme, lector, te diga amigo,
así nadie nos haya presentado
y sea por azar que aquí has llegado.
Que sepas que por eso te bendigo.
espero sean mis versos de tu agrado.
Fue una tarde de abril pálida y fría
en que el cielo teñido de tristeza
comenzaba a llorar. Y en la maleza
el silencio en la sombra se escondía.
Juguemos a escondernos como antes
cuando yo suspiraba en tu retrato,
para ti, yo era un tipo con tirantes,
un poco antiguo, ingenuo, algo pacato,
tan juntitos los dos aunque distantes.
Hoy yo aquí me acuesto vivo
mas mañana yo no sé
si vivo apareceré.
Y aun a la hora que esto escribo
aún yo andaré furtivo,
o al leerme ya esté muerto,
todo es en la vida incierto,
con la duda yo convivo.
Yo venero a los que saben lo que dicen,
que cuando hablan sólo dicen lo que saben,
no me importa si los otros lo bendicen,
nadie exista que a sus textos los alaben.
A ese joven pinturero
que un día se le engatilla
toreando una vaquilla,
presumiendo de torero;
que ignora el muy puñetero,
que él problema está en el coco
y no hay que volverse loco
ni entrar en el burladero.
Es la voz de la calle de una calle cualquiera,
una calle sin nombre, sin aceras ni esquinas,
sin cómplices silencios ni palabras cansinas,
de ruidos ahorcados pero sin carraspera.
No tiene más razón el que más chilla
ni más rico es aquel que más consume,
y menos es mejor quien más presume
de esqueje, ser de palo tal astilla.
Lo sé, siempre lo supe a pie juntillas
que existen los fantasmas,
mi madre me ponía cataplasmas,
las cosas son más lindas si sencillas,
el ruido a veces hace maravillas,
si no te abrigas bien pues que te pasmas.
