Solo poesía
Un punto en el universo
en esta tela de araña,
yo una extraña musaraña
que no sabe hacer ni un verso.
Donde presumen de ser
mejores y diferentes...
Que nunca el dueño fue. Y es que su vida
siempre anduvo al albur de los vaivenes,
sus padres, sus abuelos y sus genes,
el dÍa y el lugar de su venida
al mundo y sus andenes.
Ser hombre, esa tarea tan penosa
y además de ser hombre, ser honrado,
hacer que sople el viento de costado
y luego aparentar que es cualquier cosa.
A veces sabes bien que no interesa
meterte en un proyecto empresarial
pensando en la conciencia lo que pesa
si luego en vez de bien te sale mal.
A la hora de fingir que somos buenos,
nos apuntamos todos. Nos da pena.
Que no somos, juramos, sarracenos.
Y mientras que observamos la gangrena
y tanto compungimos y apiadamos,....
Si hubiera sido un hombre comedido
y no tan presumido y tan pedante.
Si hubiera siempre andado hacia adelante
y nunca para atrás. Si hubiera sido ...
Nuestra vida es un hecho tan fortuito
que se va como vino con un grito.
Venimos y jugamos y nos vamos
mas siempre sin saber lo que pintamos.
El agua fluye rauda y sonriente
por las vegas de España en que los ríos
avanzan presumiendo de amoríos.
Guardando va la ropa la corriente.
No quiero que se sepa que fui un bobo,
una especie de plasma inconsistente,
un tipo al que le pudo la corriente,
y terminó arrastrándose en el lodo
borracho de aguardiente.
Recuerdo me decían, si no tienes trabajo
pon un puesto de pipas o monta una ONG,
una tienda de chinos o a funcionario que
hiciera oposiciones, mandándole al carajo,
o ponte un buen corsé.
El diablo es ese invento de los curas
que trata de engañar a los más tiernos,
diciéndoles bajar a los infiernos,
queriendo así evitar sus travesuras,
con fuegos que te dicen son eternos.
Señor, la cruz que un día tú me diste
no puedo soportar, que ya no aguanto.
Si tengo que llegar al camposanto
alíviame al andar. Si le quisiste...
Al ritmo del tun-tún baila un bolero
las noches cuando asoma allí la luna,
escaso de belleza y de fortuna
sin nadie que le ofrezca un asidero.
Voy achatando el tiempo a martillazos
sintiendo que se va, que no me espera,
que sigo estando expuesto a sus balazos
y a que una de esas balas sea certera
haciéndome pedazos.
Esta sociedad tiene un problema
que no quiere abordar;
se queja cuando tiene que llorar
al ver que se ha salvado de una quema
y no sabe apagar.
Tierra. Quien fuera que te hiciera, tierra,
pues que yo desconozco quien ha sido,
a quien quiera que fuera aquí bendigo
como hiciera el mendigo que se aferra
a un pan y el burro al trigo.
Yo nací sin saber, sin darme cuenta
un día que aun recuerdo del cuarenta.
No quiero recordar, que eso sería
retornar al momento de ese día
y no me trae a cuenta.
Si digo lo que pienso, me critican,
quizás seria mejor estar callado,
¿por qué me he de callar si no he faltado
y a mi la vida tanto me complican
sintiéndome observado?
Parece que fue ayer y es que ha pasado
este tiempo tan raudo, tan furtivo
que acaso no sé ya si sigo vivo
o aun vivo sin vivir, abotargado.
“Ser de medio pelo” no es precisamente un halago, es más bien una manera de categorizar peyorativamente a ciertas personas que quieren parecer lo que no son socialmente.
Reconozco, no sé si será cierto,
mas puestos a creer ¿por qué no hacerlo?
Y es que un día, quizás no llegue a verlo,
la ciencia certifique dios ha muerto
y deba de creerlo.
No te llamas Adela, sin embargo,
permíteme que aquí te llame Adela,
la que un día sacó de su letargo,
a este corto aprendiz de pelo largo
haciéndole clavar luego su espuela.
Pues yo llegué hasta allí sabiendo hablar la lengua universal de los paisanos, mas tuve que aprender de otros arcanos que hablaban los oriundos del lugar so pena ser villanos.
Te espero, y aunque sé que no vendrás,
no puedo soportar tu ausencia. Espero.
Soy idiota, lo sé. Mi desespero
me insiste en que vendrás y no te irás.
Soy reo del cartero.
Santiago ayer y siempre cierra España,
que España no se alquila ni se vende,
que está en la historia viva y ella enciende
el ansia de agarrarse con gran saña...
Es España. Es Madrid, Y esto es agosto.
Hay fiestas en los pueblos. La alegría
se expresa libremente cada día
aflorando sonrisas en el rostro
como en Andalucía.
