Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
Él ha muerto Por fin llegó ese día
en que al cuerpo le cubre una mortaja.
Penando en una caja en sacristía
a espera de cualquier avemaría
y el silencio que escucha le relaja.
Malo he sido, lo sé, y hoy me arrepiento,
y ante todos ustedes me confieso,
que, débil, no he luchado contra el viento
cuando anduve abducido por el sexo.
Eres bella cual son las margaritas
cuando mustias se inclinan a mi paso,
yo les digo al azar cosas bonitas
ni me miran, sonríen, ni hacen caso.
¿Qué es la vida? una milonga,
o aún peor , una castaña,
una treta, una patraña,
mas, si es castaña, es pilonga.
Hoy he visto al señor que hizo la vida
escondido debajo de un sombrero,
que lo he visto al cruzarse en mi sendero
me ha indicado no sigas, no hay salida,
y ha logrado aumentar mi desespero.
Quisiera hoy preguntarte si conoces
lo que es el Parlamento.
Si acaso no lo sabes te lo cuento,
un sitio en que se escuchan muchas voces
y hay gentes que protestan dando coces....
Apelo a la piedad, compasión pido,
a quienes dueños son del firmamento,
que manejan los hilos del olvido,
que tienen en sus manos el lamento,
juntando la razón y el sentimiento
o incluso hayan mentido.
Padre, ya sé que te mueres,
y que, a tu pesar, nos dejas
tal cual hacen las madejas
deshaciendo las mujeres.
Cuando pasen los años, casi todos
habrán un libro escrito
contando sus historias, sus andanzas,
sus retos, sus vivencias y sus chanzas.
Y habrán más escritores que beodos.
La tarde triste está tras la montaña
sumida entre la sombra en la calima,
si observas por encima de la sima
verás existe un pueblo, que es España
carente de autoestima.
Yo aquí hago un homenaje a aquellos hombres
que son piedra y son fuente y son retablo,
gentes que, yo sé muy bien de lo que hablo,
el bien vienen a hacer, no pongo nombres
No quiero y no comprendo que la gente
haciendo dejación de su albedrío
sumisas cual las aguas van al río,
se preste a que les lleve la corriente.
Amanece temprano. La resaca
de una noche de farra aún se aprecia.
La llovizna ha mojado allí tan flaca,
la calle que al bullicio menosprecia.
Imparable, te muestras imparable,
te fuiste con la luna al firmamento
y hoy mismo te has mezclado con el viento,
pudieras ser un poco más amable.
De noche me despierto dos, tres veces,
de día no me canso de dormir,
de pronto cuando pienso en escribir
-la vida siempre da lo que mereces-,...
Desconozco lo que sabe la Carmena
que ha llegado a la alcaldía por chiripa,
asemeja a una reinona en su colmena
con obreras que son guais, y algún guripa.
Pues la vida es un sueño dislocado,
como un muerto que piensa aun está vivo,
una copia que expira en un archivo,
la fuente en la que el caño ya se ha ahogado.
El río de mi pueblo no es cualquiera,
que el mismo tiene el agua cristalina,
escaso está de stress y adrenalina,
si metes y te llega a la pernera
es una cosa fina.
A ese molino hundido que hoy no muele,
sin agua y con su piedra ya dormida,
que aún suspira al pensar en la partida
de su alma y de su espíritu, y le duele.
Al lado de mi casa hay una tapia
pared da con pared a un cementerio,
curioso yo introduzco allí mi napia
confiando descubrir algún misterio
pues esa es mi terapia.
Me acerco en mi escondrijo tratando ver el mundo,
desde lo más profundo ¡curiosidad malsana!
No entiendo lo que ocurre, me acerco a la ventana,
cuanto más me aproximo le veo más inmundo.
