ASÍ PASA LA VIDA [Mi poema]
Antonio Calera Grobet [Poeta sugerido]

Inicio » Poetas sugeridos » ASÍ PASA LA VIDA [Mi poema] Antonio Calera Grobet [Poeta sugerido]

¡Gracias por leer esta publicación, ¿deseas comentar?  haz click en el botón de la izquierda!

MI POEMA… de medio pelo

 

Así es la vida y así va pasando,
mirando al horizonte, al infinito,
recelando siempre y filosofando,
la esencia del amor siempre buscando
y hasta a veces a dios pegando un grito.
Pensando siempre en lo que vas pensando,
vagando y lentamente caminando.
Soñando en nuestro propio chiringuito
tan cómodo, tan bien, tan calentito.

No importa lo que fuera esté ocurriendo
si es que aquello no ocurre a nuestro lado,
que la gente de hambre esté muriendo,
por las contiendas la gente sufriendo,
lo que a ellos les ocurra es su pecado.
Nosotros plácidos la tele viendo,
a la broma que nos gusta sonriendo,
a un sandwich de pena dando un bocado
y el dolor de conciencia así aplacado.

Nos fumamos la vida cual turistas,
mirando cual si fuéramos de paso,
sólo viendo lo que alcanza nuestra vista;
y aunque a veces presumimos de altruista
si ésta mira y no le gusta no hace caso.
De seres superiores presumiendo,
a sus vísceras fiel obedeciendo
y entre tanto, riqueza acumulando,
las ansias de ayudar, apaciguando.
©donaciano bueno

Es así como somos, o no...? Share on X

La vida es un mar de dudas y contradicciones llena de mea culpas y escasa de ejemplos.

MI POETA SUGERIDO:  Antonio Calera Grobet

VEN

(Ya los dientes en su lugar, el hueco al pecho, la columna vertebral destacada en su lugar,
las férulas y las escayolas en su lugar. Todo en orden: nos haremos de un nombre).
*No más un trozo de carne que reclama un costillar, un terremoto en crío que tema perderse en los muslos blancos bajo los vestidos. No más. *No más un zapato de cuero que tema regalarse en un cuerpo: el más magnánimo de los cetros.
(Porque hemos venido a tumbarnos sobre este terraplén,
entre los restos de escaramuzas de viejas guerras,
a escupirnos con sobrada razón, míralo bien,
sobre toda nuestra cara de vergüenza.)
*Y es que somos un vaso de nada aún y agua nueva nos acercamos. Y tierra. Ser pica y ser coa. Recobrar el hambre de llamados al taller de fuego: andar por otras veredas, irradiar verbo apenas atisbado el cielo abierto. *Y ni con el glauco en los ojos cejaremos. Ni llegados los hasta aquí, ni agotadas por entero las existencias cederemos el paso: ni un palmo de terreno en lo nuestro y por eso:
(Ya los dientes en su lugar, el hueco al pecho, la columna vertebral destacada en su lugar,
las férulas y las escayolas en su lugar. Todo en orden: al fin nos convertiremos en hombres).
*Ser de nuevo la fuerza de la sangre: esa ilustrísima fregona, no más licenciados que se truenan cual vidrieras, no más marea de moscas en su siniestro castillo de moronga: de nuevo de buena madera, carne de eras.
*Ser armón en el arte de la fuga, atado de yerbabuena, turba, marabunta, puro caldo de verbena.
*Ser cencerros que repiquen en los cerros reverdecidos, despacho de entendimientos, humeantes escritorios en bellas fincas guarecidos.
*Dar con hilo y aguja, a remendarnos los pellejos, hacernos de tela dónde cortar, pese a las tirrias y trampas en la Casa de los Espejos.
*Ser más pica, más pala, más coa., más tierra: hasta encajar el brocal continuar en la brega. Ni pena, ni miedo, un día tras otro, hasta tragarnos la agenda entera:
SER OJO QUE SE CLAVA EN OJAL, MIRADA PUESTA EN LA VEREDA,
EN EL BELLO PAISAJE QUE ABRE EL VENTANAL,
DE TRAMA MÁS LIMPIA, DE COSA MÁS CIERTA.

DE NUEVO UN ALCE

De nuevo un alce
TÚ, QUE PUEDES, MIRA COMO ME SALE SANGRE DE LOS OJOS.
SANGRE: porque nacidos guijarros (guijarros que fueron sacos, que fueron montículos, que fueron continentes y se hicieron nosotros), no somos, ahora, más que payasos.
SANGRE: porque nacidos pelícanos (pelícanos que se tajaron y dieron de comer a otros pelícanos, que se tajaron y dieron de comer a pelícanos que se atragantaron y vomitaron sobre los otros), no somos, ahora, más que badajos.
SANGRE: porque nacidos de noches cerradas como ésta, ni los llanos húmedos, ni las aguas de los ríos a través de los bosques sosegados, pueden abrirle la tráquea, el pecho, dar aire a uno, aquí, arrojado a las postrimerías del mundo.
SANGRE: porque entumecidos, nos sabemos ordinarias bateas de sopa al centro de una mesa, sola y fría.
SANGRE arracimada pues, en moluscos tibios. Eso: moluscos tibios sobre el mantel de la tiricia.

NO:
Habría en vez que hablar desde otros cerros, las más apartadas esferas, ese majestuoso concierto que va, desde el mismo suelo que lame nuestros zapatos hasta la pesca astral de nuevos credos y lleva por nombre, la callada música de los planetas. Por esto te escribo, mi amigo viajero.
Porque aún quedan cosas por decir, cosas que deberás pulir aunque te sientas vino viejo.
Por eso es que te digo:
PULE. Aunque no halles siempre cómo: PULE.
PULE hasta tu osamenta, deja cada hueso limpio y duro de roer: PULE.
PULE porque pulir urge. PULE.
Porque hay que cantar de nuevo no como majaretas
sino ciudadanos arrojados a la mera vida, no más como meros poetas
HASTA TU SANGRE:
P U L E.
SANGRE, porque si bien nacimos abejas, no interesa ya la labor alguna, sea de un zángano o de su reina, ni siquiera el magno espíritu de la colmena: valemos cada vez menos por lo que somos, agua, y cada vez más por lo que seremos: piedras.
SANGRE, digo, en los tepalcates arrumbados en los traspatios, los floreros anegados, acendrada en las más tristes cubetas de geranios, en todo aquello por lo que no brindamos.
=SANGRE POR LA QUE HABRÁ QUE PLANTARSE Y AFERRARSE=
=SANGRE DE DONDE BROTARÁ ORGULLOSA EL HAMBRE=
*
Pero ello, mi viajero amigo, llegada a ti la negra noche, te digo.
Haz que tu horda sea de salvajes. Rodéate de los que tengan hambre.
No de carne = de camino.
Y cuando te hayas perdido para: alza en tu mente una morada,
prende fuego ahí a todos tus calderos, hazte de nuevo de tus pensamientos
hasta bien entrada el alba:
Ahí frente al espejo de ti mismo, de nuevo cantarás:
“SANGRE:
“SI TÚ HACES DE MAR Y YO DE TRAJINERA, NO HABRÁ ZOZOBRA NI HIENAS.
ESTE QUE VES ES AL QUE OFREZCO, SUS VÍSCERAS, LO QUE LLEVA POR DENTRO.
MÍRATE: NO SERÁS MÁS UN MOJÓN EN DONOSTIA, UN PEDAZO DE TEJA:
SERÁS DE NUEVO UN HERMOSO ALCE INAMCULADO:
LA MÁS MAGNÍFICA DE LAS BESTIAS”.

NADA SALVO PROLONGAR

Nada salvo prolongar

Tú eres de los que canta, esas burdas alusiones al amor. Lo tuyo, que es lo mío y cuidas, es cantar hasta la oda al cloro. Dejarse llevar por el tuétano de las horas diáfanas, así nos encontremos como edificios derruidos, oficinas diametralmente opuestas, refundidos en las sala de espera por un eucalipto, un pedazo del otro. Y es que no queremos otra cosa que hablar, brindar por la palabra “cadmio” y las azucenas, sobre este muladar de pan rancio y letrinas, volver a las colmenas: nada salvo prolongar. Tú eres de los que canta, otras burdas alusiones al amor. Pese al miedo, pese al pasado, pese al dolor. Y por eso lo tuyo, que es lo mío y me cuidas, es dejarse llevar por las calles del centro, de nosotros mismos, y decirnos, preguntarnos: “Si de cada poema que cantamos naciera un mundo: ¿en este al fin valdremos lo que sembramos?”

Si te gusta #Antonio_Calera_Grobet... Share on X

MI POETA INVITADA:  Katya Vázquez Schröder

Archivo-letra

Vuelve a contar la historia
de aquellos miserables de La Rioja
que le abrieron el candado del diario
y leyeron el relato
del desembarco en Brasil
los primeros años de infancia
leyeron sin comprender
los días en Canarias, las despedidas
leyeron sin remordimiento
lo que se siente tocar por fin tierra firme
leyeron y leyeron y el secreto
dejó de serlo
el diario ardió en la hoguera
mi mamá miró con horror la memoria
incinerada y olvidó
cuál fue la primera palabra amiga
si hubo una alguna vez.

No sé qué sentí.

Apenas aprendí a escribir
mi mamá me regaló un cuaderno
verde a rayas.
No tenía candado,
no hacía falta:

quien lo toca, se quema.

Así no es

Me han puesto en entredicho tantas veces:
tu nombre se escribe con j
tu nombre no es de acá
acá acá aka ka aca kat acá.

Mi nombre no es de donde soy.

Tu acento de dónde
tu apellido
cómo se pronuncia
(no sé)
¡¿cómo se pronuncia?!
(no sé).
En la puerta de mi habitación: KAT-JA.
No sé cómo se abrevia.

Quien te nombró
ya no te nombrará más.

¿Quién arrancó
una forma de decirme sin letras?

Llamame a través del globo.
Decime cuántos kilómetros me separan.

Finca de Tegueste

No pasábamos hambre, pero sí desconsuelo.
De repente mi madre traía dos yogures
y éramos ocho hermanas lamiendo el mismo vaso.
Las ocho con la misma tierra bajo la uña
de tanto señorearla.
Cuando sentíamos el clavo de una mirada,
metíamos en el saco de papas un bicho.
El susto se oía hasta acá
y nos reíamos.
No era maldad,
era justicia.
Éramos niñas,
aunque ella fue madre con siete años
de ocho hermanas.
Me enseñó a mirar a los ojos
porque los mantenía enterrados con las papas.
Pero mira y tú,
¿has escuchado alguna vez a un gallo morir?
Ediciones La Palma

Autores en esta página

Ver todas las entradas
: Autor invitado
Ver todas las entradas
Ver todas las entradas
Donaciano Bueno Diez

Donaciano Bueno Diez

Editor: hombre de mente curiosa, inquieta, creativa, sagaz y soñadora, amante de la poesía.

Artículos: 2988
Subscríbete!
Notificar a
guest

0 ¡Ardo en ascuas por conocer tu opinión! ¡Anímate a comentar!
El más votado
El más nuevo El más antiguo
Comentarios en línea
Ver todos los comentarios
Echa un vistazo a la siguiente publicación
La sombra avanza suave, lentamente, por un camino…
0
Me encantaría tu opinión, por favor comenta.x