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La pena es esa cosa que se tiene
y así que no te guste se disfruta,
la pena es la promesa de una puta
que dice has de parar cuando te viene
y no sabes mediar en la disputa.
Me gustan las meretrices
que esparciendo van su agua,
al igual que hace en la fragua
el herrero cicatrices,
los pollos de codornices
que en surcos vienen, se alejan,
y al cogerlos ahí te dejan
con dos palmos de narices.
Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.
Cuando tengas abierta una herida
y quisieras la pena curarla,
cuando sientas que el alma está huida
y desearas poder encontrarla;
cuando veas que el cielo se ha hundido
y sin remos se ahoga tu barca...
Versos que son baratos, versos míos,
carentes de mejunje y de sustancia,
escasos de color y sin fragancia,
no saben provocar escalofríos,
ni tienen militancia.
Aún sigue ocupando un cargo de prestigio,
tiene su silla, su escudo, su estandarte,
la recompensa y honor a su servicio,
de Consejos, mas de mil, formando parte.
Yo, que siempre he vivido entre tinieblas,
en un bosque de incertidumbres lleno,
en que todo ese ambiente huele a heno
y el viento más audaz pone las reglas.
El negro de su piel, ¿quién lo ha pintado,
quien hizo sobre el blanco esa negrura,
acaso no lo hiciera un caradura,
o un dios el que se hubiera emborrachado
o un tipo con tonsura.
Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.
¿Principios? oiga amigo no me ofenda
pues sepa que político yo soy,
¿de dónde yo iba a estar en donde estoy
sin nada que arriesgar en la contienda?
si sigue usted así, sepa me voy.
Esa unidad de tiempo que es el día
que viene a completar veinticuatro horas
exactas, sin retrasos ni demoras,
que llenan de dolor o de alegría.
Que lo mío no fue la poesía,
creo me equivoqué, digo lo siento,
pues yo no sé mentir y el sentimiento
hoy me impide decir lo que sentía.
Viajante de susurros, tienes alma
de padre espiritual
de un mundo en que destaca el carnaval
y en que de la quietud huye la calma.
No olvides que el humano es animal
con llagas que rezuman turbios posos
y sueños que padecen tormentosos.
El día en que descubra la palabra
el plus que de ella tiene hacer buen uso,
poniendo algún impuesto a quien la labra,
dejando sin valor las de en desuso.
Y qué es amor, ayer me preguntaba,
mirando fijamente en el espejo,
amor es lo que sientes cuando viejo
precisas como apoyo a una cachava
mirando con nostalgia tu reflejo.
Por más que intentes, mar, no he de decirte
aquello que yo pienso de otros mares,
pasión, la que despiertan sus andares
cuando el agua la arena la desviste
besando a mil lugares.
De Aranda eres. Presumes de arandino,
que aunque trashumante, tú eres de Aranda.
Lo mezclaste de joven con el vino
y siempre te ha seguido en tu camino
y también con la música en tu banda.
De la belleza que pasa
Qué hermosas, y lentas, esas tardes…
La luz traspasando la niebla
con su oro lento y frágil,
la albura de la nube, cegadora y salvaje,
o el incienso del azul ardiendo
más allá de horizontes y de cabos…
©Xavier Seoane.
Ese bosque verdiseco solitario
donde al pino le amamanta la hojarasca,
-secas hojas de tamuja y de carrasca-
son la alfombra que da lustre al arbolario
como el vino que embriagando va a la tasca.
Yo pa' vivir no necesito nada,
que vivo del amor de lo que escribo,
los versos que blandiendo va mi espada,
la luz que me deslumbra iluminada,
los sueños que persigo.
