Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

Él es un infeliz, un desdichado,
un alien muerto ya que en esta vida,
fue preso por un zombi en la partida,
y el tiempo en que surfeó ya se ha acabado
y hoy vaga con su barco a la deriva.

Un hombre con su voz pero sin voto,
de algunos desdichados portavoz
cantando la traviata a un cielo atroz
igual que un descosido para un roto,
autor de una paella sin arroz.

Un, otro más, que vino sin pensarlo
si acaso aquí venir le convenía
y tuvo que luchar en la porfía
debiendo de asumirlo y contentarlo
al ver que poco a poco se moría.

La sombra sopechosa de otra sombra
ansiosa por lograr ver su escondrijo
y duda entre era progre o si era pijo
y nadie por temor nunca la nombra
pues dijo lo que dijo y lo desdijo.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO:  Ioana Gruia

Summertime en el Pont des Arts

Cuando sueño que voy a la deriva,
el saxo me rescata allá en el Pont des Arts.
Igual que esos candados de amor que hay en el puente,
tiran de mí los miedos hacia abajo.

Alguien toca despacio Summertime,
lo oigo desde el fondo de mi sueño.
Es verano otra vez y tú caminas
a mi encuentro en el Pont des Arts.
Enroscado y caliente,
como un aire de jazz,
el deseo me asalta,
me arquea por encima de los miedos.

Nadie escapa a sus sueños,
tampoco a sus canciones.

Cadáveres llegaron a la playa

Cadáveres llegaron a la playa.

Todo estaba tranquilo: el mar en calma,
los niños con juguetes,
los bañistas absortos en sus sueños,
en la pereza azul de los veranos,
en el golpe apacible de las olas,
en su rumor de vagas lejanías.
Los cuerpos irrumpieron de repente:
trozos de carne muerta, descompuesta
en medio del sopor, de la aventura
que prometía el mar.

Los rodearon todos:
los niños con juguetes, los bañistas,
policías y médicos movidos
por un afán inútil de hacer algo.

Un niño tocó un cuerpo.
Luego empezó a llorar.
Es la primera vez que ve la muerte,
dijo su madre mientras lo alejaba.

Su llanto contagió a los otros niños,
pequeño coro de tragedia griega.

Negros, lustrosos como el mar, los cuerpos
sin culpa y ya sin hybris, hoy parecen
las víctimas de un turbio sacrificio.

Y es la playa un altar improvisado.
Pero, ¿quién ofició la ceremonia?

LOS LIMONES

l’odore dei limoni
EUGENIO MONTALE, “I LIMONI”

Ya no recuerda mucho aquel encuentro:
sólo el olor, el embriagante olor de los limones,
y el resplandor solar de sus cortezas.
El hombre dijo: nunca
te dejaré.
Y nunca volvió a verlo desde entonces.
Después ella se fue lejos del pueblo.

Ya no le queda mucho por vivir
y siente sólo rápidos destellos
de amor, amistad, odio o compasión
hacia personas que ahora son espectros.
Pero el olor, el embriagante olor de los limones
nunca la abandonó. Cierra los ojos
y encima de su rostro ve las frutas
y el resplandor solar de sus cortezas.

LA RISA DE LA MEDUSA

La Méduse est belle et elle rit.
HÉLÈNE CIXOUS, LE RIRE DE LA MÉDUSE

Cada vez que quisieran domesticarte,
que sientas que un ahogo te está ciñendo el cuerpo,
que intenten congelarte la risa entre los labios,
invéntate el caballo con alas y al galope,
abre la puerta y huye lo más lejos que puedas.
No vuelvas la mirada. No busques la venganza,
pero nunca renuncies al aire conquistado.
Suelta la cabellera, las serpientes no existen.
Pues la Medusa es bella y ríe a carcajadas.

ALGUIEN AL OTRO LADO

Una niña muy seria,
en la antigua avenida de mi infancia,
me visita en los sueños.
¿Qué has hecho de mi vida?, me pregunta.

No sé qué responderle. Sólo sé
que estoy al otro lado de la calle,
que la niña no logrará alcanzarme.

Algo lo impedirá:
la cautelosa sombra del silencio,
o la frontera súbita del miedo.

Algún día sabré qué responderle.
Tal vez no vuelva nunca, tal vez llore.
Tal vez nos convirtamos en pasaje,
y yo seré su sueño:
alguien que no recuerda su pasado,
con la memoria sólo del futuro.

Alguien que necesitará saber
si ha aprendido ya
a perdonarme.

Editorial Renacimiento

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