Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Tatuado llevo el tiempo que he perdido
tratando construir una quimera
haciendo siempre el mismo recorrido,
dudando si he soñado o lo he sentido
si a veces me perdí en la carretera.
Tu cara es un poema, me decía,
mi madre que aquí juro que era santa,
un nudo se me hacía en la garganta
le quise replicar mas no hay tu tía.
Al fin lo conseguí. Llevo algún tiempo
tratando de subirme a las paredes
y ver el cielo azúl. Si las mercedes
resulta que ya son un pasatiempo,
se compran o se venden o se alquilan,
Yo soy de los que piensan que la vida
se debe atravesar como un sendero,
que empieza cuando dan la bienvenida
y a poco que han de darte la salida
se acaba ya penando en el trastero.
El mundo, dicen, ¡ay!, se ha vuelto loco,
el mundo, eso es un sueño, una quimera,
el mundo ya no encuentra quien le quiera,
el mundo va muriendo poco a poco,
el mundo salga el sol por donde quiera.
Madrid no tiene puertas ni cerrojos,
no exige pasaporte, no hay fronteras,
sus calles y avenidas, sus aceras
dispuestas siempre están a abrir los ojos.
Que en esto del olor nadie le gana,
les hablo por supuesto del tomate,
su piel suave y dorada cual de pana
se gana bien un verso de este vate.
Las aguas residuales que habitan en mi mente
son aguas putrefactas respuesta a mis deseos,
se van sin que perciba, se van por la corriente,
detritus que quedaron jugando en mil torneos.
Arrastro la nostalgia en mi pupila.
Yo soy un melancólico perdido.
Los hechos que han pasado y que he vivido
los llevo a buen recaudo en mi mochila.
Sel libre como el aire, como el viento,
cual sueño que te invita a navegar,
saltando de un lugar a otro lugar
sintiéndote galán en ese cuento
que empieza y el que nunca va a acabar.
Regates, yo he aprendido a hacer regates
al tiempo que escribía garabatos,
driblar, eso es muy propio de los vates
que a veces se entretienen con dislates,
y hay otras en que fingen ser cegatos.
El mundo es muy bonito ¿quién lo dijo?
depende cada cual como lo mire,
algunos lo verán como un botijo
cuyo agua fue el buen dios quien lo bendijo....
Soñar es una válvula de escape
¡quién dijo que soñar si trae a cuenta!
el sueño es como el río que alimenta
al agua que no encuentra quien le atrape,
soñar, lo que es soñar, todo se inventa.
Lascivas y engreídas olas, tan plateadas,
que andando a la deriva nadáis de predio en predio
encintas de misterio, leyendas impregnadas,
dueñas sois de destinos, Quijotes sin remedio.
He vuelto a recordar aquellos años
que tuve y no retuve y que hoy añoro
-bendita juventud, linto tesoro-
tan prestos a mostrar los desengaños
de amores sustentados con apaños
y sueños sin curar, canto sonoro.
Publicidad permanente es ese asedio
al que estamos sometidos los humanos.
A todos lados no sigue sin remedio
de su acoso es imposible liberarnos.
Nacer, vivir, morir,
soñar o imaginar que estás soñando,
vivir esta movida sin vivir,
saber que has de morir sin saber cuando....
Yo soy un infeliz, un ciudadano
que haciendo de su honor apostasía
salióse a caminar por si veía
un ser que le agarrara de la mano
muriendo del disgusto en la porfía.
