Si te gusta la poesía aquí tienes 3,125 POETAS, poemas y sus biografías.
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados». Addendas de poetas sugeridos y/o invitados.
No te comprendo, Dios, no te comprendo,ni comprendo a este mundo y a sus guerras,que nunca acierto a ver lo que tú encierras,si dices la verdad o estás mintiendoo malo eres, tan malo que me aterras.
Sonora esa palabra, colofonia,
¡qué gratos los olores de la miera!,
los pinos cuando envuelve la neblina,
del aura en una tarde cenicienta...
©donaciano bueno
ME IDENTIFICO
Soy Hugo Mayo, un poeta distinto
Soy a mi manera
–Como temo intoxicaros, olvidad que soy poeta...
©Hugo Mayo, Miguel Augusto Egas Miranda
Hoy he vuelto, después de algunos añosal sitio donde un dla yo naciera,la iglesia sigue enhlesta, no hay rebaños,las casas con su adobe con apañosy el río casi seco en la ribera.
Yo andando sólo voy en compañíade mi alma cual valiente aventurero.Me paro a reposar donde yo quieroque, triste, voy vendiendo mi alegría,y aireando el desespero.
Pongamos yo soy malo y tú eres mala,
que tú eres petulante y yo un pillín,
que soy en este juego el comodín
y tú eres la belleza que resbala.
Cuentan del loco Paneroque un día fue al editory le espetó: vea señor,aqui le traigo un floreroy en el mismo hay una flor.
Vivir es consumirse lentamente,echar leña y pasión a cada instante,seguir siempre de frente hacia adelante,borracho disfrutando en el presentecual caballero andante..
Qué triste es escribir sin que te lean,
echarte a navegar sin tener barco,
sin pies para meterlos en un charco,
ni luz alrededor y no te vean
así pongas un marco.
Me gusta trasgredir. Y es que el pecado
es para mi en la vida un aliciente,
lo llevo aquí a mi lado permanente
es una bendición que dios me ha dado.
Soy pecador. Confeso. Mala gente.
Hoy te escribo esta carta, que no es mía,
tampoco es para ti, seré sincero,
la flor que un día fuiste en mi florero
motivo de tristeza y de alegría
que tanto yo regaba y florecía...
La ciudad desnuda
En esta ciudad sólo habitan grietas.
Aquí sólo queda el esqueleto de una guerra,
la hora indecisa de la tierra temblorosa,
un lago crecido que apesta a heces,
troncos desnudos sin copa,...
©Jorge Campos
Quizás llegue ese día, no sé cuando,
que el vivir y matar, ambos se ignoren
o juntos al parchiss jueguen y exploren
un modo de existir mas disfrutando.
Protesto. Que me niego. No lo admito.
No quiero que haya nadie que me pise.
Incluso si el que lo hace ya me avise.
Que sepan su pesar me importa un pito,
con pan él se lo guise.
Lo dijo fulanito, pues va a misa,
que él es un erudito en estos temas
y deben de acatarse sus teoremas
pues todo lo que añade son premisas
que acaban con los falsos anatemas.
Voy andando a trompicones
la gente pasa, no mira,
hay alguno que suspira
y otros que hacen de mirones
y algún tipo que delira.
He visto. He visto a dios en mi azoteay en mi mente febril a dios he visto,lo mismo que yo he visto cuando meael niño que alargando se recreael pis que hace regar dándose el pisto.
Cerca de donde hoy vivo hay una casaen que van deshaciendo los tropiezos,los hombres y mujeres que, traviesos,juegan en el amor con su argamasa.
Cuando como en la cazuela.a mi madre yo recuerdo,a mis tías y a mi abuela,a una vela y su candelasin la cual ahora me pierdo.
Admito que soy lego, a nadie ofenda,
no tengo la verdad de sacristía,
mas pienso si es que un día volvería
aquí para mediar en la contienda
Machado, don Antonio, qué diría
de aquello que hoy se dice es poesía.
A esa puta viruta disoluta
que ignora que no es puta que es viruta,
que va preñada a tope de aguardiente
y finge cual si fuera un pretendiente
del arma, que no el alma de un recluta
