«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Hoy le dicen cultura a cualquier cosa,
lo importante es que ésta sea original
¿un orinal? boca abajo es lo normal,
sin gas una bebida si es gaseosa.
Hoy, aquí, ahora no, tal vez mañana,
el mundo habrá pintado una explosión,
retumbe repicando el mismo son
y al dardo increpe que le dio en la diana.
Cuando el presente vive del pasado
y en sus straßes la música se siente,
el arte en movimiento está presente,
y el genio del pintor es admirado.
Yo sé, no soy de aquí, que aquí la gente
se siente que es de aquí, de aquí se siente.
Yo no me siento de aquí, soy extraño,
que para ser nací de agua corriente
un reguero, un meandro, un accidente,
por no ser nunca fui ni de un rebaño...
Hay veces que los pueblos se suicidan,
no puedo responder, no sé por qué,
por mucho que lo pienso no lo sé
¿quizás los que debieran no lo cuidan?
¿acaso sus promesas ya se olvidan?
no insistan, si preguntan no sabré.
La alborada en un pueblo de Castilla
en la plaza mayor. Los soportales
con sus arcos romanos. Catedrales
devuelven al pasado en la mirilla.
mejor cuando florecen los rosales.
¿De quién es el planeta? No es de nadie.
¿Por qué es que uno se siente de un terruño,
las guerras siempre llevan infortunio,
preciso es a la luz que el sol irradie?
De paja es el adobe y las mentiras,
de espinas el rosal y el sentimiento,
un disparo furtivo es un lamento
y el pensar es papel al que tú estiras.
Que España es muy diversa, no lo dudes,
que cada terruño ha su idiosincrasia,
otra cuestión, si bueno es o desgracia
sentirte allí extranjero cuando acudes.
No digo que esté bien o que esté mal,
que debas de pensar como yo pienso,
que puedas criticarme o echarme incienso,
me juzgues pues que soy un animal
al mal siempre propenso.
Cuando tengas abierta una herida
y quisieras la pena curarla,
cuando sientas que el alma está huida
y desearas poder encontrarla;
cuando veas que el cielo se ha hundido
y sin remos se ahoga tu barca...
Yo, que siempre he vivido entre tinieblas,
en un bosque de incertidumbres lleno,
en que todo ese ambiente huele a heno
y el viento más audaz pone las reglas.
Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.
¿Principios? oiga amigo no me ofenda
pues sepa que político yo soy,
¿de dónde yo iba a estar en donde estoy
sin nada que arriesgar en la contienda?
si sigue usted así, sepa me voy.
Soy un viejo ¡qué hacer, no es culpa mía!
perdón no he de pedir por ser ya viejo
ni hundirme deberé en melancolía,
no crean, no me amargo y no me quejo.
Por más que intentes, mar, no he de decirte
aquello que yo pienso de otros mares,
pasión, la que despiertan sus andares
cuando el agua la arena la desviste
besando a mil lugares.
De Aranda eres. Presumes de arandino,
que aunque trashumante, tú eres de Aranda.
Lo mezclaste de joven con el vino
y siempre te ha seguido en tu camino
y también con la música en tu banda.
Lo sabe todo el mundo y nadie cree,
lo publica en la iglesia el señor cura,
que el hombre y la mujer que se aparee
si preñada ella queda y no procrée,
se llena de amargura.
