«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Dolores ¡ay! producen amargura,
atento está al cadalso, el sacrificio,
dispuesto dios, cumpliendo con su oficio,
cayendo ya, la fruta está madura.
Mi padre era un ciclista muy avezado,
sabía manejar bien los pedales,
cogía el manillar por cualquier lado,
no usaba buenas formas ni modales.
Que triste es el sentirte incomprendido
y ver se te hace un nudo en la garganta
creyendo que tu sombra al bien espanta,
y así quedarte solo y dolorido
sin nada a que arropar, ya sin tu manta.
Devuelvo hacia el pasado a mi memoria,
recuerdo a cada día, cada instante,
del ruido al explotar, su detonante,
y el eco celebrando la victoria.
Aquellos son, que hoy fingen de talante,
los mismos que ensuciaron esta historia.
Curioso, vine aquí cuando una guerra,
dejaban de matar, ya se acababa,
yo entonces no sabía eso pasaba,
tampoco supe entonces que una perra,
con ella todo o casi se compraba.
Que la vida se acaba, ya se acaba la vida,
no hay sutura en la herida, ya no sirve llorar.
Concluyó el caminar la mirada perdida
con el miedo en la huída y el final a esperar.
Te aislas, lo que ves no es lo que ves,
que el mundo tal cual es no te interesa,
tampoco si se pone del revés,
se pone de costado, da un traspiés
o viene a saludarte allí y te besa.
¡Qué bella que es la vida cuando te hallas
los toros disfrutando en la barrera!,
obviando lo que ocurre por afuera,
que observas al pasar pero te callas,
fingiendo, si es invierno, es primavera.
Matar para comer, comer matando,
matar, siempre matar, matar la vida,
seguir sin importar cómo ni cuando
aquello que interesa vas cortando
y al tiempo disfrutar de su comida.
Los hombres, esos seres pretenciosos,
que van haciendo alarde, presumidos,
pues nacen y se creen bendecidos,
los mismos, los que fardan de rumbosos
retumban al pasar con sus quejidos.
Las palabras son voz en el desierto
de un planeta en que todos están mudos,
en que dicen algunos que se han muerto
o que tienen cerebros muy tozudos.
La suerte está presente en mis escritos
y siempre agazapada ante la muerte,
la misma, que me impone requisitos,
a cuestas con sus memes y sus ritos,
la muerte siempre trae mala suerte.
Ella escribía versos en la arena
trazando un garabato con los pies,
la dicha iba juntando con la pena
sabiendo de que ajeno a su condena
la brisa iba a tornarse descortés.
Si entiendes que la vida es un fracaso,
si empiezas a dudar a qué has venido,
que nadie piensa en ti ni te hace caso
y el mundo es una mierda, está podrido.
Y un día te das cuenta ya eres viejo
pues todo se pasó sin darte cuenta,
que el tiempo ya te canta las cuarenta,
y empiezas a decir y a dar consejo,
y apenas, siendo de hombre ya el reflejo,
la tripa se revienta.
La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.
El día en que me muera habréis de echarme
al cubo la basura,
allí donde la noche siempre oscura
hará que nadie pueda ya encontrarme
y aun menos ningún cura.
Ayer volví a mi casa y ya no es mía
que aquella que dejé me la han cambiado,
no existen ni paredes ni el forjado,
tampoco existe luz, no hay celosía
y todo está nublado.
