Hubo una vez que quise huir del mundo
yo era joven, tenía veinte años,
mi isla no encontré. Y mis redaños
sufrieron por aquel hedor profundo
del agua putrefacta de unos caños.
Cual mago que se extrae de la chistera
un verso que él escribe cada día,
un texto que se exprime en su mollera,
un tema, una falacia, una quimera
un tren que descarrila en otra vía.
Yo a concursos nunca asisto, me provocan frustración
los que ganan siempre son los que a mi más me disgustan,
que a mis pautas no se ajustan, no generan emoción
y percibo en conclusión que al leer no se degustan.
Pues sepan que yo he muerto muchas veces,
mejor será decir que me han matado,
al ver se producía un atentado,
en que unos se arrogaban ser los jueces
y un niño era vilmente asesinado.
Él quiso ser marinero
y un capitán quiso ser
y un barco llegó a tener
navegando por el Duero
y en su mástil un te quiero
grabado quiso poner
para que pudieran ver
lo mucho que yo te quiero.
Hendidos por la teja del arado
los surcos van trazándose en la tierra
inmerso como están en son de guerra
a espera de que arribe ya el sembrado,
Quiero escribir cual carne de membrillo
que en sus poros jugosa miel rezuma,
la colora pintada de amarillo
y el poder seducción con que me abruma.
Ya sé que no es verdad, que lo que dicen
algunos se lo inventan,
y hay otros, pocos más, que lo bendicen
y hay otros, muchos más, que lo maldicen
pues bulos son que al vulgo representan.
La vida va pasando
como pasan los días,
las penas y alegrías,
los remos van remando,
las luces alumbrando
a un mundo de locura
que me ata y me tortura.
Y cuando...
La oscuridad se palpa en el ambiente,
la sombra agradecida a su candil
camina en este largo mes de abril
en tanto que en la estancia está el yaciente
Disculpas pido a Dios, pido disculpas,
a mi familia, y al rey, y al mundo entero,
los seres que más amo, que más quiero,
por mentirles echando a otros las culpas.
El mismo, de una noche de parranda
que vino y se marchó sin tan siquiera
decirte adiós aquella primavera
y hoy sigues sin saber por donde anda.
Que un calvario es la vida para mí,
otro día a sufrir el calendario
y otro más, desnutrido, sin vestuario,
deplorando tan triste sigo aquí.
Resulta que mañana yo me muero,
y acudo ante San Pedro de esta guisa
hirsuto, sin creencias, sin camisa,
de anhelo falto y esperanzas huero.
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
Frente por frente están los jugadores,
en sus caras se aprecia un gran desprecio,
simulan ser allí los dos señores,
tratando parecerse a un olmo recio.
Yo amo al ser que se cuida así que a veces
no atienda a los pecados de conciencia,
que goza de la vida y sus memeces
retándole insistente a su paciencia.
Imagina, quizás no te imagines,
el origen que tienen las verdades,
tan expuestas a tantas veleidades
y a los rezos y coros en maitines.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
Yo, que nací en Otoño, mala suerte,
que vine cuando el sol ya estaba triste,
el chopo de sus hojas se desviste,
las fiestas se entremezclan con la muerte
jugando entre las lluvias al despiste.
A veces es difícil ser feliz
así sea el cerebro lo aconseje,
la vida es como un pollo de perdiz
que nace entre rastrojos de un esqueje.
