Pues cuanto más oscuro es el camino
a ambos lados se debe de mirar,
tropiezos hay que debense evitar
usando de las dotes de adivino
o siendo más prudente al caminar.
Cebolla y pan contigo, me decía
la niña que por mi alma suspiraba,
reía y yo inocente la creía,
pues nunca yo pensé me engañaría
que fuera un comodín con que jugaba.
La diosa de las flores ¿quién la ha visto,
quién sabe dónde vive, quién conoce?
Si dicen que al cariño lo hace el roce
-pretendo aprovechar que soy más listo-
quisiera embadurnarme con su goce.
No me gustan, lo siento, me disgustan
la personas que sufren obsesiones
e intentan trasladarles sus pulsiones
a quienes de sus platos no degustan.
Él vive en un estado de inconsciencia,
no puede percibir que su camino
calado cual beodo va de vino
en sitio en donde hacemos penitencia.
Cuéntame tus sueños. No me cuentes,
di cómo percibes el futuro.
Háblame de tí, de lo que sientes
cuando observas del río las corrientes
y en su espejo reflejan sonrientes
aquel nuestro conjuro.
Yo aquí menciono al que conozco, un hombre
que marcha hacia el trabajo cada día
soñando en mejorar su economía,
sin pararse a pensar que alguien le nombre
ni siquiera monago en sacristía.
Por más trates de hacerte respetar
tú nunca serás ya más que un detritus,
y no has de trascender en los escritos
que en medio de esa escoria pudrirás.
Cada lección que daban no entendía,
cada letra, fundida, era un concepto,
si terciaba la pata allí metía
exponiendo a mear fuera del tiesto.
Mis versos son el aire que respiro,
la sangre de mis venas, mi alimento,
la sed que de ansia sacia al ser sediento,
la rejilla por donde al mundo miro
y quedo yo contento.
¿Por qué las emociones
les pierde a los humanos,
por qué son tan insanos
en sus apreciaciones?
Si el odio le hace daño
sólo al que lo padece
¿por qué es que año tras año
el odio tanto crece?
Quisiera ver la luna cual poeta,
quisiera ver el mar de agua sediento,
la lluvia que al caer llega a su meta,
un lápiz asentado en su carpeta,
del hambre su sustento.
Llenando va su estancia de artilugios
a ver si alguno de ellos le ilumina,
la luz, la que precisa el que camina
y busca resguardarse en los refugios
con riesgo de toparse en una mina.
Cansado de vagar por las esquinas
de imaginarias playas otoñales
donde debe evitar los matorrales
que le van susurrando golondrinas.
YO no sé por qué escribo como escribo,
y tampoco por qué YO hablo tal cual hablo,
si debiera YO estar en un establo
o subirme al altar YO es de recibo.
El agua de la fuente de mi aldea
es dulce como lo es la mar salada,
suspira si presiente una mirada,
-que en una sola imagen se recrea-,
cuidando al sonreír nadie la vea
y sepan que se encuentra enamorada.
A su sombra el resentido va incordiando
cual si fuera que la culpa ella tuviera,
no comprende que el que espera desespera,
ni pregunta y se responde así hasta cuando,
por qué fue que todo aquello sucediera.
Cambiar una opinión no es de chaqueta,
cambiarla por dinero es ordinario,
cambiarla por amor es temerario,
mejor pegarte un tiro en la bragueta
pudiendo así evitar ese calvario.
No sé, puede ser, quizás, seguramente,
llegará un día, se nublarán mis ojos,
como la hierba se esconde en los rastrojos,
entre el pelo se agazapan los piojos
o se secan las ideas en la mente.
Estaba Dios sentado en su tronera
pensando y vigilante,
si el hombre nunca andaba hacia adelante
buscando una razón a esa manera,
la forma de cambiarlo en ese instante.
Allí, cerca de un valle en que el sueño habita
rodeado de un paisaje placentero,
donde el río canta, el pájaro recita
poemas de amor. E incluso que el romero
perfuma con su olor. Y el agua es bendita
En ese tan lindo e idílico lugar
vivía una flor. Era una jovencita,
-se me atraganta el oxígeno al hablar-
la más hermosa mujer del mundo entero.
