MI VIDA NO ES MI VIDA [Mi poema] Alfonso Pascal Ros [Mi poeta sugerido]
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MI POEMA… de medio pelo |
Mi vida no es mi vida que a mi me la robaron, Y así han seguido hurgando mi mente hasta el final De niño me arrancaron las entrañas, Acaso andaba escaso de alicientes, Y es que eso que eres libre tomando decisiones Que hay unos los que siempre manejan la batuta De adulto ya no pude resistir |
Una muestra de sus poemas
- 1 MI POETA SUGERIDO: Alfonso Pascal Ros
- 1.0.1 por boca de los osos
- 1.0.2 lenguados y rodaballos
- 1.0.3 ana
- 1.0.4 si no los sueñas los elefantes verdes no existen
- 1.0.5 Miguel
- 1.0.6 haikus a un bonsái
- 1.0.7 Mañana de ocho a diez reunión urgente.
- 1.0.8 Apenas da que hablar. en la mesilla
- 1.0.9 Pavana de chicago iv
- 1.0.10 El huevo y la gallina
- 1.0.11 Conducta sospechosa de monterroso en lima
- 1.0.12 Piedra sin más
MI POETA SUGERIDO: Alfonso Pascal Ros
por boca de los osos
a padre y madre
por boca de los osos
los caballos de ekain
van de uñas contra el río
soy tristeza de isla
me oteizas y te escribo
por boca de los osos.
lenguados y rodaballos
de la patria de aníbal soy
de las termópilas
lucharemos a la sombra
soy de trilce
no fui navarro nunca
cernuda y otero del mismo sitio
oteiza me llamó
traía percutores blandos
tú con ana yo con itziar
fuimos con ellos a la sombra.
ana
desde lascaux no te escribo
como Dios manda
no sé
hablar de lo que amo
corresponder
con amaneceres tus ojos y tu cara
tu forma de poner los días los hilvanes
no sé decir tus manos
lanceoladas
y hablo de termópilas y aníbal
y placas mobiliares
y te despierto a medianoche
con el mismo verso cernuda goytisolo
que desvela
desde lascaux el mismo lunes.
si no los sueñas los elefantes verdes no existen
es lo que dicen
los doce o catorce apóstoles de aránzazu
lo que dicen
los cazadores-recolectores
lo que dicen
las puntadas del óxido del hierro
los raspadores de isturitz
lo que dicen
los que han desparramado dólmenes y estelas
hacedores de abrigos
lo que dicen hoplitas y cartagineses
no quejarse
de los ciclos hostiles
que a paso de ceniza
manchan el paleolítico
de retoques abruptos porque es lunes
miguel es lo que dicen.
Miguel
desde lascaux Miguel
son tus manos
lo que da sentido al mundo
los osos dibujados por los niños
manos nacidas del mismo Dios
sin intermediarios
un poeta
sólo un poeta enseña a ser poeta
haikus a un bonsái
dadme un poeta apodaca
y moveré el mundo
dadme un fonollosa
en las mejores condiciones
dadme.
Del poemario «Cuaderno para Miguel «
Mañana de ocho a diez reunión urgente.
Mañana de ocho a diez reunión urgente,
negocios que no esperan y entrevista
con concejal de turno y diputados
y Consejo de Banco a mediodía.
Comer con inversores y a la tarde
tras los cafés mi cita clandestina.
Pasado un par de charlas y homenaje
a un actor destacado o un deportista,
confirmar hora en la Universidad
de las dos conferencias de rutina
y el viernes descansar, que me hace falta,
y comprarme otra agenda de mentiras.
(Un hombre ha terminado de escribir, Salamanca, CELYA, 2010)
Apenas da que hablar. en la mesilla
Apenas da que hablar. En la mesilla
de noche apunta buenas intenciones:
la buena acción de hacer para mañana,
no discutir con nadie aunque le rocen,
la muda del domingo y los zapatos
de no meterse en charcos, todo en orden.
Volver a mediodía ya comido,
saludados amigos y consortes,
entregarse a la tarde ante la tele,
uno de esos programas sin ficciones,
y volverse a la cama satisfecho
de otra semana gris sin romper moldes.
(Un hombre ha terminado de escribir, Salamanca, CELYA, 2010)
Pavana de chicago iv
Feliz romano 20
que primero en llegar hasta el rodaje,
espada corta a punto, pilum firme,
con el escudo oblongo bien sujeto
y la cota de malla bien brillante.
Hoy no hay aficionado que le birle,
la más fiera expresión bien estudiada,
un primer plano en la secuencia estrella
contra cartagineses y elefantes.
Se ha dejado el tabaco en el piano,
el reloj de pulsera, las lentillas
(no es la primera vez que alguno canta
y obliga a repetir, perder un día),
el móvil no se nota bajo el traje.
Feliz romano 20
contra cartagineses
y todo el que se ponga por delante
cuando a la voz de ¡Acción!
el 7º entra a tiempo
cargando por el fondo a por apaches.
(Principio de Pascal, Pamplona, Gobierno de Navarra, 2013)
El huevo y la gallina
Puestos a dirimir,
si bien no quién fue antes,
al menos sí más rápido
(Colón de juez de silla),
disputan los cien metros
el huevo y la gallina.
Aquel, sobre el asfalto, casi frito,
poniendo esta hasta el caldo
en la contienda
(atento al juego limpio el almirante),
pusieron tanto empeño en vigilarse,
dosificar esfuerzo y sorprender
en el último metro al contrincante,
que no se percataron de que entraba
un nuevo contendiente en la carrera.
Sobre la línea el gallo les ganaba
(impugnaron más tarde el resultado),
dejándoles sin oro y a dos velas,
por una sola cresta de ventaja.
(Ana y Miguel en los Juegos Olímpicos, León, Everest, 2008)
Conducta sospechosa de monterroso en lima
Te cambio el dinosaurio por mis págalos
y delante de Pedro te lo digo
que ni las águilas de Esopo,
que anda que no le sacas tú partido
al juego que te ha dado el bicho ese
quedando como el listo de la clase
con eso de poder interpretarse
tu relato de marras, buscavidas,
no te rías, cabrón, palabras tuyas,
de modos infinitos,
igual que el universo.
Te ha faltado decir que el dinosaurio
memoria colectiva del pasado
o metafísica de un mito
a medias deontológico y estético,
georgiano.
Anda que no sabes tú nada
con tu guatemalteco melancólico
y esdrújulo
a la hora de ponerte al paraninfo
por montera, besando donde pisas
tirando la correa de tu amigo.
Cómo te gusta que les hable
de tu dialéctica con Dios
y tu cuaderna vía,
tu tributo, ocupar el lugar ese
y el otro, el de ponerme en tu lugar,
lo disonante
de tus verbales fantasías
y tu economía de medios
a incautos académicos de cupo
que ponen igual gesto boquiabierto
y tan bobalicón
que la de tu lagarto cavernícola
delante de mis págalos.
(Cuaderno para Pedro , Madrid, Hiperión, 2014)
Piedra sin más
César Vallejo ha muerto…
César Vallejo
Te moriste en París con aguacero.
Temprano era el recuerdo que tenías
de aquel día cantado donde un hombre
acorta su presente humano y serio.
Te moriste en París con aguacero.
El verso era sencillo como un juego
que los niños componen en la calle
bajo los estribillos más ingenuos.
Te pegaban con palos y con sogas.
Los días jueves y los huesos húmeros
lo vieron todo y no dijeron nada.
La soledad, la lluvia y los caminos
fueron también testigos que callaban.
Tú nada les hacías, buen Vallejo,
pero aún así te daban y te daban.
(Modus faciendi, Pamplona, Medialuna, 1999)