Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
Aquel mes, recuerdo fue aquel día
en que el cielo mostrara sus temores,
que la tierra acechara con temblores,
el sol bajo una nube se escondía,
y hasta el hombre pensó que se moría
buscando algún responso y unas flores
con ruegos a María.
Corriente es percibir en los saraos
donde dicen que escriben los poetas
que el hecho les convierte ya en estetas
sintiéndose felices cual fumaos.
Yo he porfiado con quien nunca, ahora lo sé,
se ha mirado de frente en el espejo,
no atendiendo, sin más, ningún consejo,
creyéndose tan sabio que era y que
aquello ya era viejo.
Te dije que te quise y que te quiero
mas sé que te mentí, y hoy no arrepiento;
pues ahora comprobé que nada siento
y sepas no te tuve en mi florero.
Mis versos hoy les brindo a mercachifles
que abundan revestidos de maestros,
sujetos tan insanos, tan siniestros,
que en vez de apaciguar sacan sus rifles.
Triste la vida pasa como las olas,
a veces con descaro o muy suavemente,
va dejando en el fondo las caracolas,
momentos que ha soñado su historia a solas,
los otros que ha vivido sinceramente.
Cuando las emociones inundan los sentidos
las olas arrebatan el pensamiento al mar
tan duro y tan difícil podrán compaginar
que incluso el corazón y razón quedan partidos.
La tierra es del que trabaja con el sudor de su frente,
al que agradece y consiente cuando la sed le rebaja;
la tierra no se relaja ya esté triste o sonriente
y en sus surcos tan enjutos es amable y complaciente.
El agua que a la mar se va, no vuelve,
pero ella no lo hace por desprecio,
que es la ambición del mar que en su aura envuelve
y en su magma de lágrimas disuelve
para ejemplo al pedante dar y al necio.
Perdonen los que saben lo que escriben
si heroico o no ha de ser este soneto.
¿Si nunca he de aprender por qué me meto
y a osar entrometerme no cohíben?
No sé si será cierto lo que dicen:
que el hambre con exceso se diluye,
el gato, si escaldado, de agua huye,
o el agua algo tendrá cuando bendicen.
Pues cuanto más oscuro es el camino
a ambos lados se debe de mirar,
tropiezos hay que debense evitar
usando de las dotes de adivino
o siendo más prudente al caminar.
Cebolla y pan contigo, me decía
la niña que por mi alma suspiraba,
reía y yo inocente la creía,
pues nunca yo pensé me engañaría
que fuera un comodín con que jugaba.
La diosa de las flores ¿quién la ha visto,
quién sabe dónde vive, quién conoce?
Si dicen que al cariño lo hace el roce
-pretendo aprovechar que soy más listo-
quisiera embadurnarme con su goce.
No me gustan, lo siento, me disgustan
la personas que sufren obsesiones
e intentan trasladarles sus pulsiones
a quienes de sus platos no degustan.
Él vive en un estado de inconsciencia,
no puede percibir que su camino
calado cual beodo va de vino
en sitio en donde hacemos penitencia.
Cuéntame tus sueños. No me cuentes,
di cómo percibes el futuro.
Háblame de tí, de lo que sientes
cuando observas del río las corrientes
y en su espejo reflejan sonrientes
aquel nuestro conjuro.
Yo aquí menciono al que conozco, un hombre
que marcha hacia el trabajo cada día
soñando en mejorar su economía,
sin pararse a pensar que alguien le nombre
ni siquiera monago en sacristía.
Por más trates de hacerte respetar
tú nunca serás ya más que un detritus,
y no has de trascender en los escritos
que en medio de esa escoria pudrirás.
Cada lección que daban no entendía,
cada letra, fundida, era un concepto,
si terciaba la pata allí metía
exponiendo a mear fuera del tiesto.
Mis versos son el aire que respiro,
la sangre de mis venas, mi alimento,
la sed que de ansia sacia al ser sediento,
la rejilla por donde al mundo miro
y quedo yo contento.
