Seres humanos que pomposamente os auto-proclamaís inteligentes
¿de qué tanto presumís, pobres humanos?
¿quienes han osado inocular del inconsciente en vuestras mentes
ese mantra de que el mundo es ese vientre...
Que ha llegado hasta aquí sin tener casa,
sin nada, ni sustento que alimente,
y es por esto se siente indiferente,
ignorando en la vida lo que pasa,
Quizás exista un día, quizás, no sé,
que dios decida al fin salvar al mundo,
no quiero que me pille a contrapié
mas yo con mucho tino le diré
tú hiciste a este lugar bastante inmundo.
Nació donde joder era pecado,
en un triste y oscuro lupanar
sin clavo de la vida al qué agarrar,
expuesto a padecer como un osado
que envida al elegir ese lugar.
Yo quisiera saber por qué la vida
a veces se presenta puñetera,
de qué sirve el echarse una carrera
que obliga a retornar a la partida
se quiera o no se quiera.
Hay veces que me vuelvo hacia el pasado,
son esos en que el alma se revienta,
que pienso que el vivir no trae a cuenta
y debo de mirar hacia otro lado
a ver lo que se cuenta.
Pues él vino hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
escaso de valor, un pordiosero
que quiso destacar siendo un inculto
y tuvo que ocultar bajo un sombrero.
Que triste es el sentirte incomprendido
y ver se te hace un nudo en la garganta
creyendo que tu sombra al bien espanta,
y así quedarte solo y dolorido
sin nada a que arropar, ya sin tu manta.
Yo un día dije a Dios, me voy contigo,
las cartas sin marcar puse en la mesa,
y hoy dudo si me alegro o si me pesa
que intento estar en paz y no consigo.
Que yo vine hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
tan simple, tan pequeño, tan oculto,
fingiendo estar de córpore insepulto,
y siempre mendigando algún te quiero.
Vivía yo en Madrid. Cada mañana
me daba algún paseo,
distrito Chamartín, La Castellana,
después de alguna noche de jarana
o algún que otro jaleo.
Mi vida se divide en dos mitades,
primera es reflexión, lo que presiento,
las cosas que me ocurren, que lamento
en torno a las bondades y maldades,
por ellas me atormento.
Andando va el sendero paso a paso
cuidando no le falte el pan y el vino,
las piedras que él se encuentra en el camino
denuncian que su vida es un fracaso,
lo dijo un adivino.
Si estas hojas que pinto quedan mustias
o ves pierden verdor y amarillean,
si no existen ni ciegos que las vean
o no quieren saber de mis angustias.
Este es Hugo, orondo y tan grandote,
sin perilla, pendiente y sin bigote,
fardando, dos, de alcores mofletudos
a punto de explotar y dejar mudos
al mismo don Quijote.
La puerta estaba abierta esa mañana,
la puerta estaba abierta y tu quisiste
entrar en su lugar por la ventana.
Admite que anduviste de jarana
y estabas tan borracho que no viste.
Vivir es consumirse lentamente,echar leña y pasión a cada instante,seguir siempre de frente hacia adelante,borracho disfrutando en el presentecual caballero andante..
Me busco sin saber si es que me he ido,
si solo fui la imagen de un fracaso,
o acaso nunca estuve, nunca he sido,
quizás es que anduviera y me he perdido
posible a consecuencia de un mal paso.
