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¿Qué piensas tú de la vida?
dice a la ardilla el castor
mientras reclama su amor
con su pasión desmedida.
-Pues verá usted, buen señor,...
Campando va a sus anchas la conciencia,
se encuentra entre nosotros los humanos,
se escapa entre los dedos de las manos
haciéndose notar por su impaciencia
con tirios y troyanos.
Oigo la radio, veo un partido y escribo un poco,
doy un paseo, voy caminando, ya me sofoco.
Mientras camino voy observando, alzo la vista,
siempre mirando hacia ambos lados como un turista.
A ti, sí, a ti, quien hoy me escucha
que cree ser la flor en el florero,
presume de un buen coche y de dinero,
que lleno a rebosar tiene la hucha
e insiste en ser de todos el primero.
La Flor es de los Andes, se decía,
precioso lugar, ciudad sin techo,
de firme irregular algo maltrecho
y gente apabullante de alegría.
Era un simple analfabeto de las letras
que escribía lo que el cuerpo le pedía,
un gandul, estrafalario sin recetas,
aspirante a parodiar a los estetas,
que haciendo uso de trampas y mil tretas...
Subido en su caballo percherón
-jamelgo no de carne, de cartón-
ansioso por llegar al Orinoco
este que aquí escribe, un poeta, un loco,
agarróse a sus crines con tal brío
que empujando retándole al vacío...
¿Fotógrafo, escritor? es Periodista.
Un tipo que presume ser primero
quien tiene la noticia ante su vista,
la escribe y la difunde, un alquimista
que intenta con su impronta hacer dinero.
Qué bonita que es la vida
cuando estás enamorado
con el alma apasionado
vas dorándote la herida.
Mas si llega la partida
¡qué decepción, qué fracaso!,
te sientes como un payaso
que hace una mueca fingida.
A veces obsesivo, sucumbo ante la infamia
de quien traiciona su alma por ansias de poder,
de aquellos individuos, culpables de bigamia,
que a dos barajas juegan por el miedo a perder.
Misterio es esa cosa que se ignora
y adorna con un halo espiritual,
se envuelve entre la sombra de un ritual,
y al alma que anda débil la devora
clavando de la duda su puñal.
Tú, amor inolvidable, amor sincero
¿por dónde estás, en dónde te has metido?
mi sed quiero saciar de abrevadero,
obviando desengaños que he sufrido.
Dejé por fin los montes y mi querida aldea
en una noche triste de aquel invierno gris,
con sólo una mochila y el corazón en ristre
vagué por las esquinas yo solo en la pelea
para salir airoso sin una cicatriz.
Qué pasa con los afectos,
los amores maternales,
los cariños a raudales
a los seres más dilectos.
Qué pasa, dime qué pasa...
Ideas ¿quién ha visto, dónde están?
¿quién trata de ocultar para que veas?
si a oscuras estarán en el desván
huyendo del rumor, del qué dirán
con miedo así a meterse en las peleas.
¡Oh, escribir por escribir!
hoy se me ocurre una idea,
mañana no hay quien la lea,
no me importa, eso da igual.
Por mucho que el personal...
Dios que al mundo hiciste mal,
lleno de contradicciones,
de contiendas y traiciones,
y de luchas sin igual.
A ti, rey de este lodazal...
El mundo en que nosotros habitamos,
con mares y con ríos y afluentes,
con hombres que aparentan diferentes,
el mismo que no cabe en nuestras manos,
