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Campos yermos de Castilla
la de humildes humerales,
de surcos horadados sobre gredas rectilíneas
por el arado romano, labriegos que esparcen las semillas,
pardas tierras baldías de centenos y trigales.
Escucha bien lo que digo
pero a mi no me hagas caso,
sé ciego sólo contigo
y no hagas más el payaso.
Por qué si al cielo ha puesto dios tan alto
obvió aquí el de ponerle a una escalera,
de modo que acceder pueda cualquiera.
Yo que a veces lo intento y pego un salto
no acierto comprender si Él me quisiera.
Aduvo en el andén de la estación
mirando por si el tren al fin llegara
y en medio de la gente se parara
llorando de alegría y emoción
y amable le abrazara.
Se sabe o no se sabe,
se inventa y no se dice
si Dios tiene la llave
o el diablo es quien bendice.
Se escucha o no se escucha
o son meros rumores;
debajo de la ducha
no hay peces de colores.
Mi infancia son retazos de un pueblo de Castilla,
pequeño, primoroso, silencioso y coqueto,
de mil mieses doradas en campos, recoleto,
brasero en el invierno en la mesa camilla.
Te quise en el verde pino
junto al angosto sendero,
aquel estrecho camino
donde este pordiosero,
trémulo, te dio un te quiero....
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
Y nacerán un día sobre tu pelo gris
para decirle al mundo que tu ya eres pasado,
recordarán marchitas tus sueños de aprendiz,
quisieras ser feliz más ya están a tu lado.
Dicen que el amor se cura.
Males hay que al corazón
precisan de una sutura,
de secreción fuente impura,
donde anida la amargura
y se nubla la razón.
En el pueblo, aquí, donde ahora vivo,
donde nada conozco del lugar,
y en que nadie se acerca a saludar,
hoy me siento cual ciervo que está herido,
como el ave sin alas, sin volar.
De niño yo admiraba al saltamontes
al ver la agilidad con que saltaba,
curioso, yo observando me quedaba
al ver desde sus patas los remontes
y cómo de repente aterrizaba.
¿Acaso el mundo es gris o son mis ojos grises?
quisiera conocer si tiembla o llueve fuera,
si en torno solo yo hoy percibo cicatrices
o sombras sólo son de mi inquietud sincera.
Por más que a mi me insistan, no entiendo la razón
que lleva a los humanos venidos a este mundo,
sujetos al azar, o así sin ton ni son,
los hay que consideran ser dueños del terruño.
¡Oiga usted!
¿A quién, a mi?
¡Si, a usted, a usted!
Usted que habla con tanto desparpajo,
como oveja que bala o cencerro sin badajo,
con tanto gracejo y simpatía,
usted, señor, usted que cualquier día...
¿Cómo puedo besar la voz que a mi también me besa,
tan erótica, susurrante, atractiva y deliciosa,
que de sutiles aromas transpira olor a rosa
y de placer a mi espíritu le embriaga y embelesa?
¿Acaso no eres tú quien en la vida
-el hombre o la mujer-, la que aguerrida
que nunca claudicó, y en el camino
asido de la mano a su destino
Comprendo que yo soy un bicho raro
comprende hay muchas cosas que no entiendo,
la vida se me sigue resistiendo
y nadie a mi me ayuda. Pido amparo
y nada al fin me acaba convenciendo.
Mi amiga Zoe,
recelosa y esquiva,
siempre regando flores,
alzando va la la patita por cada esquina.
Andante solitario ansioso de experiencia,
repleto de vivencias, sucesos que contar,
tantas cosas sabías, era tanta tu ciencia
que no tuviste tiempo para en ella pensar.
