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Agua que discurre, que brinca y que besa,
que pasa de largo y de pronto se olvida,
que gime y sonríe y se va presumida
diciéndote adiós pues nunca regresa.
Aun cuando así alguien lo afirme,
yo aquí me niego en redondo,
de ilusiones yo me adorno
y ninguno puede herirme.
El tiempo es a la vida, suena a guasa,
abrazo de llegada y despedida
que dura poco tiempo y que se abrasa
en pira que al inicio está encendida.
Juguemos a inventar nuevos idiomas
para así confundir más a la gente,
juguemos que jugando haga al oyente
autista, más idiota, Y que a las bromas
no pueda tan siquiera hincar el diente,
No vengas más a verme que estoy muerto
No quieras ayudarme que he sufrido
el calvario en la cruz. Y que he vivido
la deriva penando sin un puerto.
Él era escribidor o eso creía,
que en sus versos hablaba del amor.
Y en su escaño de orador se prometía
ser oráculo de Delfos algún día
provocando al que leyera un estertor.
En la desnuda plaza de corazón de hielo
donde las mariposas se juntan a rezar,
mitigan sus pesares bajo el azul de cielo,
menospreciado anhelo, para tirarlo al mar,
al mar, al mar, al mar.
Sé que un día ha de llegar
en que el adiós y el perdón
se tienen que conjugar.
por tanto hoy me adelanto
y os pido mi absolución,
Me han dicho y es por alguien que lo oyó
que en poetas del mundo yo aparezco*,
es algo que me gusta, que merezco,
pues el mundo es un poema como yo
que al mundo pertenezco.
Aunque yo te llamo, tú no me haces caso
y aunque mucho insisto, no me quieres ver,
te invito, te alabo, y siempre retraso,
tú avivas el paso y echas a correr.
Virginia, amiga mía, tú, tan inteligente,
tan fiel y persistente, y tan contaminada,
nunca olvides que el agua al caño hace una fuente,
navega a su albedrío, libre siempre y corriente
Cuando muere la tarde, amigo mío
otro día se va, vendrá otro día,
aunque aquellos momentos de alegría
nunca ya volverán. Y a su albedrío...
Benditos caños de aquella fuente
bendita lluvia, bendito río,
con sus redaños de agua corriente,
cuando diluvia, con su albedrío.
La calle si no hay luz siempre está a oscuras,
lo dijo ¿quién lo dijo? un adivino,
el mismo que marchó por donde vino
que luce y que presume de tonsuras.
A un pozo seco, aborto de esperanza,
de lluvia algunas gotas le han caído,
dispuesto está a llorar agradecido,
cansado de sufrir por la tardanza.
Los hados me legaron un halo de infortunio,
que siguen y persiguen pues nunca han olvidado,
quisiera se abstuvieran mirando hacia otro lado,
pues solo han acertado que yo naciera en junio.
El día en que me vaya nadie saldrá a mi encuentro,
no habrá ningún lamento si cruzo ya esa raya,
nadie podrá faltarme si fui un inconformista
ni aparte de su lista, el día en que me vaya.
Otoño, la estación de la tristeza,
otoño, cuando el alma se resiente,
la calma se aposenta en el ambiente
e invita a disfrutar de la pereza.
