Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Hace tiempo lo supe, de perfecto
no debo presumir,
y es que hablo sin saber lo que decir,
no acierto a reprender a mi intelecto,
e ignoro qué depara el porvenir.
Que el vaso si está lleno o está vacío
por siempre seguirá siendo él un vaso,
de líquido relleno o más escaso,
no debe de verterse el agua al río,
ni es justo atribuirle algún fracaso.
Me gusta cuando el cielo luce azul,
en cambio cuando surgen nubarrones
comienzo a sospechar si es que hay ladrones
que vienen a robar, o algún gandul,
y pongo así el candado a sus sermones.
Hablar un solo idioma, es lo correcto,
hablar un solo idioma, inteligente,
logrando que se entienda bien la gente
y al tiempo así evitar que en el trayecto
se deba interpretar y otro lo cuente
a veces diferente.
Soñé, ya sé que lo soñé, que humano,
el hombre que conoces,
el mismo que anda aquí pegando coces,
venía y me cogía de la mano
solo y sin altavoces.
Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.
Labrar, de los oficios el más noble,
se dice del labriego, es labrador,
del mismo se destaca su sudor,
que es fuerte y valeroso como un roble,
obviando si hace frío, hace calor.
Yo he sido en esta vida un carpintero
experto en cepillar con la garlopa,
la lija yo he aplicado con esmero
lo mismo que hace al vino el tabernero,
el niño que tiene hambre hace a su sopa.
Se encuentra a pocos metros de la playa,
ajado por el tiempo el paredón,
muy triste pues las redes, su cobaya,
huyeron de esa, antaño su atalaya,
hundidas por el llanto sin perdón.
El arte de segar con la zoqueta.
La hoz con su destreza. Segadores.
El sol sobre la espalda. Los sudores.
La brisa y su galbana siempre aprieta.
Pues nadie me avisó que en esta vida
soñar era ante todo lo importante,
andando sin mirar siempre adelante
haciendo caso omiso a la deriva
cambiándome de acera a cada instante.
El agua mira limpia y transparente.
Dedícate a observar cuando del caño
resbala sigilosa, dulcemente,
cual fuera que es el alma de esa fuente
que intenta deslizar sin hacer daño.
Difícil definir qué es poesía
pues ecos hay que gritos son del alma
que van volcando al viento melodía,
después la tempestad llega la calma,
y vuelta a degustar. Filosofía.
Vivir es lo importante,
vivir y ser feliz es lo que importa,
gozando de esta vida que es tan corta,
jugando a la alegría a cada instante,
buscando aquí el placer que reconforta.
Dormir eso es vivir estando a oscuras
con riesgo a tropezar en las paredes,
dejando que el cerebro haga locuras,
sin nadie a criticar si es que te excedes.
Es la misma que te sigue,
la que nunca tú has llamado,
que se encuentra aquí a tu lado
y que, terca, te persigue,
esa misma, amigo mío,...
Oigo voces.
Y aunque sé que no existen, yo oigo voces.
Yo oigo voces que vienen del espacio,
que me dicen no corras, ve despacio,
deja ya de ensañarte con los roces,...
Yo he crecido entre verdades
que se dicen van a misa
y he creído en las deidades
que predican los abades
y es del cielo esa premisa.
