Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Un poema es un trayecto a la aventura
que empieza sin saber si en el camino
van a encontrarse abrojos. Y el destino
ha de hacer muy pesada su andadura.
El sol, bendito sol, bendita fuente
de luz, la que ilumina nuestras vidas,
y al tiempo da calor, con su aliciente
al alma va curando las heridas.
Yo sostengo que el poeta es inventor
de historias que construye con palabras,
ladrillos arrancando en su interior
sacando de su entorno alrededor
para hacerlas felices o macabras.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
A eso de escribir versos yo me aplico,
no sé si lo hago bien o lo hago mal,
es lo mismo que a dios cuando suplico
desconozco si existe o me es igual.
Lamentable, hace tiempo que ya anduviste muerto
y aunque hoy es que tu cuerpo dejó de caminar,
dormir puedes ya en paz, sabiendo que en tu huerto
aquello que sembraste jamás se va a secar.
Aquí la vida pasa lentamente,
con lánguida sordina, y es tediosa,
sólo existe la calma y el presente
se alarga sin cesar eternamente
cual agua que resbala de una losa.
Sueños he visto, muchos, más. Que en sueños
proclamo mi destreza. Soy experto.
He visto con frecuencia el cielo abierto
y a él subido en Madrid. (Los madrileños
tienen paso expedito hacia ese puerto).
¡Qué rápido fue! Nació, creció, murió.
Vivió sin conocer por qué vivía
asido a los poemas que escribía
cual ficha que se aferra al dominó
o espíritu penando en sacristía.
Me tiro a la piscina. Tú te tiras.
Espera que me tiro yo primero.
Empieza ya contando tus mentiras
y pueda yo después decir te quiero.
Todo el mundo decía que perdía,
alegando los mismos que ese amor
recorrido, así fuera, no tendría
que en caballo no habría ganador.
Vieja teja castellana
que arrebuja a golondrinas,
con sus nidos y barcinas
tan arcana y tan lozana.
Ni los vientos ni aguaceros
hoy lograron doblegarte,
La noche está perdida en el abismo,
contigo en esa lucha que sostiene,
la noche que no ignora vas, que tiene
un aspecto de turbio cataclismo.
Copiémos de las flores su hermosura,
plagiémos de los pájaros su canto,
de los niños ingenuos su ternura
huyendo de los rasgos de locura
viviendo cual vivir hiciera un santo.
Quizás llegue ese día, tal vez sea mañana
en que las golondrinas desde su palomar,
bajen a tu ventana, te animen a cantar
aupándote al altar de la verdad freudiana.
Al humor con frecuencia yo recurro
cuando voy al paseo o de regreso,
mas no crean que lo hago pues me aburro
que al que pillo a caer pongo de un burro
y me quedo tan pancho como un queso.
Increíble. Se ignora. Se sospecha.
Hay quien dice que aquello no es normal.
Nadie sabe el por qué, cómo ni el cual
puso el fuego con que encendió la mecha,
si un humano, quizás fuera animal.
Aquí se acaba esta historia de dolo y antipatía
que empezó una noche impía en un ignoto arrabal
donde las flores del mal vengaban su felonía
sobre la piedra baldía del fango de un cenagal.
