Si te gusta la poesía aquí tienes 3,081 POETAS, poemas y sus biografías.
«Que afecta al grupo de personas formado por una pareja (normalmente unida por lazos legales o religiosos), que convive y tiene un proyecto de vida en común, y sus hijos, cuando los tienen, nietos…etc…»
Quitándome el sombrero me presento,
soy, ¿quién soy? quizás sea, más quisiera,
alguien que apareció un día cualquiera,
furtivo, despistado, en un evento,
cual gato va asomando a una gatera.
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo,
no sé ni a dónde voy, no sé de dónde vengo.
Museros no es mi pueblo que pueblo yo hoy no tengo,
que azares del destino me hicieron emigrar
desde la tierna infancia a más de algún lugar
y en la mitad del trecho perdióse mi abolengo.
Yo he vivido la vida lo mejor que he sabido,
bebí de buenas fuentes los mejores consejos,
la herencia que yo tuve con gusto he recibido,
de padres y maestros, de sabios y de viejos.
La moral ya no se lleva,
los políticos corruptos
con sus pedos, sus eruptos,
le han plantado una falleba,
y te meten en su cueva
para nunca más salir
pues les tienes que aplaudir
que está seco así que llueva.
Tú para ellos no eres nada
que un borrego en la manada.
Si tú algo has de decirme pues dímelo a la cara,
mejor una vez rojo que ciento colorado,
si es cierto que he pecado mejor es si se aclara
y así el dolor se para por algo que ha pasado.
El nombre de Martina me fascina.
Detrás de ese vocablo quiero ver
a una niña que está a punto de nacer
de la que la belleza se adivina.
Mi vida va pasando casi sin darme cuenta,
entre sueños, suspiros, entre risas y llantos,
desde aquel veintidos de junio del cuarenta
en el que vine al mundo de los hijos el cuarto.
¿De quién son los abuelos? de los nietos.
¿Los nietos de quién son? de sus abuelos.
Los nietos, los que causan sus desvelos,
los mismos, los que nunca se están quietos,
tan lindos, tran traviesos y locuelos.
Mientras trabajando estás,
quitando yerbas a mano,
con los machos de la yunta
los surcos rectos trazando,
en la faena tú vas,
el agua baja soñando
y la tarde gris despunta.
Es tanto este cariño que te tengo,
que lamento no ser más expresivo,
diciéndote a quedarme sin aliento
lo mucho que te quiero y te he querido.
Aquellos olorosos perfumes de la infancia,
recuerdos concentrados de luz multicolor,
romeros y tomillos, jarales la fragancia
y tiernos arrumacos de madre con su amor.
Amira significa en árabe princesa.
Amira huele a espliego, tomillo y mejorana,
frescura es de la escarcha y la brisa en la mañana.
Amira sabe a beso y bocaditos de fresa.
Tan duro era ese niño de pelar
que puesto a hacer perder la compostura,
-si adulto se diría un caradura-,
dejaba sin aliento al verbo amar
pues no paraba nunca de incordiar...
Mi infancia son retazos de un pueblo de Castilla,
pequeño, primoroso, silencioso y coqueto,
de mil mieses doradas en campos, recoleto,
brasero en el invierno en la mesa camilla.
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
Piedra angular a veces esquiva o silenciosa,
siempre tan predispuesta al desquite en mis maldades,
base fundamental de mis debilidades,
más que losa tú eres apoyo de una diosa.
Hoy cumple años una rosa,
desde que nació esa flor
la vida es de otro color
y sonríe ese rosal.
A mis honras asisto cada día,
impasible, viviendo cada instante,
con la vista fijada hacia adelante
y en mi semblante la mirada fría.
