Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Prometo, no fui yo quien lo pidiera,
yo era un niño cantando el "Cara al Sol",
una especie incipiente de español
al que un día robaron la cartera
y hoy se siente cual fuera un esquirol.
El hombre es ese ser inconsistente,
el mismo que se sube a los altares
así que en el planeta llueva a mares,
que mira y va besándose en la frente
mofándose de aquel que es diferente...
Él era un ignorante, algo cretino,
fantasma en un gran circo que, ambulante,
marchaba sin pensar hacia adelante
haciendo muchas veces de adivino
igual que un comediante.
Para soñar preciso es asomarse,
mirar con ilusión por la mirilla
y ver que al resplandor la luna brilla
sin miedo ni temor a ilusionarse
por tanta maravilla.
Aunque diga que sí, no estoy seguro
si digo lo que el cuerpo a mi me pide,
tampoco es evidente si coincide
con lo que se me ocurre o si es conjuro,
que ignoro la equidad cómo se mide.
Escribo en el papiro de mi mente
con rasgo en tinta china emborronado,
los hechos que me afloran del pasado
y se hacen realidad intermitente.
Que todo lo que escribo lo he robado
de un libro que esparciendo va en el viento
palabras que me inspiran lo que siento
y yo he ido recogiendo y agregando
en folio de papel harto grasiento.
Un tipo se creía desgraciado
en tanto otro pensaba que era dios,
se advierte que ninguno de los dos
pudiera presumir de equilibrado.
No debieras quejarte, que hay peores,
los muertos que no tienen quien les recen,
o mueren ya al nacer y no envejecen,
pintando van de negro los colores.
La ignorancia cotiza por millones.
Yo era un niño jugando al ignorante
y él, maestro de escuela que, farsante,
me enseñaba a jugar sin condiciones.
Donde descansan los muertos
madre, yo no quiero ir,
si un día me he de morir
que me entierren donde hay huertos,
junto a puerros, cebollinos,
donde crecen los pepinos...
Hay quien viene de origen ya gafado
que llevan a el penar en su ADN,
-cada cual en la vida es lo que tiene-,
la mala suerte está junto a su lado
que viene siempre y va según le aviene.
Raíces tiene el árbol, que es sustento,
y, dicen, yo también tengo raíces,
quizás se hayan fundido con el viento,
-así que haya buscado nunca encuentro-,
o se hayan convertido en meretrices.
Pues que dios no es tan bueno como dicen,
-yo hace un tiempo que no me chupo el dedo-.
Ya no sirve de nada metan miedo
pues debieran saber los que bendicen
que nunca anduve ciego.
Me dicen los que saben de la vida
que a veces es tan corta, que no es serio
fingir que la llegada al cementerio
pudiera retrasarse en la partida.
Me levanto, preparo el desayuno,
mientras me hago el café pongo la radio,
arranco una hoja nueva al calendario,
de nuevo un escenario inoportuno
otro hecho funerario.
