DonacianoBueno BENDITOS SOPLAMOCOS! Infancia »

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MI POEMA… de medio pelo

De niño me endosaban soplamocos
y hasta hoy que ya soy viejo lo agradezco,
y empiezo a sospechar si aún los merezco,
que nunca me olvidé sorber los mocos,
y de ello me entristezco.

Mi madre era muy ducha en los cachetes,
mas a ellos se aplicaba con cuidado,
si acaso no le daban resultado
me hacía un retortijo en los mofletes
o el culo me ponía colorado.

Mi padre solo usaba reprimendas
y a veces repartía los capones,
a tono con sus santas maldiciones,
no había ni admitía componendas
sacando a pasear a sus razones.

Mas supe pues mis padres lo decían,
y amén que lo dijeran demostraron,
que aquellos los azotes con que honraron
así fuera mayor me servirían
y en esto sí acertaron.

Mis padres se ganaron mi respeto
el tiempo que habitaron esta estancia.
Dejar quiero hoy patente en la distancia,
tal suerte por si ocurre que algún nieto
se aplique a la sustancia.
©donaciano bueno

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Una muestra de sus poemas

1 MI POETA SUGERIDO: Juan Manuel Calvo
2 MI POETA INVITADO: Andrés de la Orden
- - 2.0.1 MUERE EL PEZ
  - 2.0.2 NÉMESIS

MI POETA SUGERIDO: Juan Manuel Calvo

Cupido

Este mundo que llega nos ha dado la vuelta.
Lo ajeno nos excita y el amor nos repele.
La luna se conforma con apagar la tele
y ver a los amantes dormir a pierna suelta.

Y el amor se complace con este nuevo apaño.
Su trabajo es más fácil, le deja más holgura
para que se distraiga. Y el amor, que madura,
ya no dispara flechas, para no hacernos daño.

El amor que no vuela se convierte en cariño,
y, desde ciego a bobo, sus sentidos apura
en busca de una nieve que cree que es armiño.

El mundo de la imagen ha roto la aventura,
y engulle lo que intuye que permanece niño.
A Cupido le han dado lecciones de cordura.

Misterio

Tu piel, cuando se aleja de mis labios,
se continúa en mí, junto a la mía.
Y, en tus ojos, lo oscuro se desvía
hasta dar luz a estos instantes sabios.

La duda rompe, y tu verdad, rotunda,
rescata los misterios de la vida.
La soledad, que ahora es compartida,
resucita el placer y nos inunda.

¡Cuánto tacto en la vida que despunta
en los dedos que buscan lo pequeño!
Qué maravilla esta ilusión que junta

hasta sentirse sueño de otro sueño
y respuesta del beso que pregunta
cómo continuar en este empeño.

Nevará sobre nosotros…

Nevará sobre nosotros el tiempo, poquito a poco.
Seremos, sin darnos cuenta, criaturas invernales.
Frío y viento por doquier, color de luna en el aire.
Nos sorprenderá el deseo de inventarnos en los otros.

Los recuerdos en los nidos del árbol de la memoria
Iniciarán ya sus vuelos incipientes y traviesos.
Las ramas viejas del árbol se irán acercando al suelo
Y confundirán con flores los colores de sus hojas.

Inventaremos pasados más bonitos que los nuestros
Y habitaremos en ellos situaciones tan reales
Que, de tanto ir y venir, nos acabarán sabiendo

Como se saben las cosas que en el fondo no se saben.
Cabalgaremos caballos que atravesarán el tiempo.
Y, al galope, llegaremos a no conocer a nadie.

ESTRAMBOTE

Arriba queda el fuego, lo que no es agua,
la energía que gira en remolinos
mientras decanta el ser.
De la humedad del agua y de su propio nombre
nacen maravillosas criaturas.
El agua grande y quieta es el reflejo oscuro
de la energía y la luz.

Cuando se abre la concha y nace el mundo,
la serpiente se ondula y se desplaza
y sus plumas de cielo piden agua.
Nace el número cero como centro.
Nace el poder que asume de la altura
su soledad de luz, y enturbia el agua.
Y la serpiente se convierte en piedra
y el rito se hace miedo y a voz grito.

Las hormigas del silencio van afilando la noche.
Costureras de senderos, tienden redes intrincadas
para atrapar los destinos que han crecido demasiado.
la noche se ha ido cerniendo por un colador de estrellas.
Ahora es solo noche y hiela.

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MI POETA INVITADO: Andrés de la Orden

MUERE EL PEZ

Anoche
Vino cartófilo
a decirme que podia errar
eternamente con él.
Me aseguró, sobrio, sediento
Como el mismo Jesús al que negó
El último trago, que nunca
moriríamos
Hasta que Satanás y Dios se sentarán en el suelo
a juzgarnos culpables.
Tendremos tiempo, me dijo, para vaciar
Las próstatas edematosas
De tantos pecados y tantísimas
falacias, de sacarnos de carne joven
y de los gusanos
de la miseria.

Dudé por un momento.
Yo no he matado a nadie, contesté, esta
tu maldicion
No ha de ser la mía, yo quiero
Algún día
ser sepultado
y lloró.
Mientes, Longino, me contestó, tu lanza
Hiende el costado de Cristo
Cada vez que abres la puta
boca.
Editorial Balduque

NÉMESIS

Habrás sentido ese temor
que no comprenden los jodidos
ecógrafos
y esos buenos pastores que tuvieron
más que bastante
con sus vigentes
ovejas.
Quizás por eso me has hendido
esas zarpas que presienten
la aritmética gélida
de lo conveniente, será por ello
que has mordido y maullado recordando
al impúdico dios
de los mínimos
animales.
Pierde cuidado.
No será esta mano quien mensure
tu destino.
Has elegido la muerte en el intento.
Iré contigo pronto, tu amo, tu relente
lacrimal
a esa la multiplicación
de tu sangre.