Señor, la cruz que un día tú me diste
no puedo soportar, que ya no aguanto.
Si tengo que llegar al camposanto
alíviame al andar. Si me quisiste...
Al ritmo del tun-tún baila un bolero
la noche cuando asoma allí la luna,
escaso de belleza y de fortuna
sin nadie que le ofrezca un asidero.
Voy achatando el tiempo a martillazos
sintiendo que se va, que no me espera,
que sigo estando expuesto a sus balazos
y a que una de esas balas sea certera
haciéndome pedazos.
Esta sociedad tiene un problema
que no quiere abordar;
se queja cuando tiene que llorar
al ver que se ha salvado de una quema
y no sabe apagar.
Tierra. Quien fuera que te hiciera, tierra,
pues que yo desconozco quien ha sido,
a quien quiera que fuera aquí bendigo
como hiciera el mendigo que se aferra
a un pan y el burro al trigo.
Yo nací sin saber, sin darme cuenta
un día que aun recuerdo del cuarenta.
No quiero recordar, que eso sería
retornar al momento de ese día
y no me trae a cuenta.
Si digo lo que pienso, me critican,
quizás seria mejor estar callado,
¿por qué me he de callar si no he faltado
y a mi la vida tanto me complican
sintiéndome observado?
Parece que fue ayer y es que ha pasado
este tiempo tan raudo, tan furtivo
que acaso no sé ya si sigo vivo
o aun vivo sin vivir, abotargado.
“Ser de medio pelo” no es precisamente un halago, es más bien una manera de categorizar peyorativamente a ciertas personas que quieren parecer lo que no son socialmente.
Reconozco, no sé si será cierto,
mas puestos a creer ¿por qué no hacerlo?
Y es que un día, quizás no llegue a verlo,
la ciencia certifique dios ha muerto
y deba de creerlo.
No te llamas Adela, sin embargo,
permíteme que aquí te llame Adela,
la que un día sacó de su letargo,
a este corto aprendiz de pelo largo
haciéndole clavar luego su espuela.
Pues yo llegué hasta allí sabiendo hablar
la lengua universal de los paisanos,
mas tuve que aprender de otros arcanos
que hablaban los oriundos del lugar.
so pena ser villanos.
Te espero, y aunque sé que no vendrás,
no puedo soportar tu ausencia. Espero.
Soy idiota, lo sé. Mi desespero
me insiste en que vendrás y no te irás.
Soy reo del cartero.
Santiago ayer y siempre cierra España,
que España no se alquila ni se vende,
que está en la historia viva y ella enciende
el ansia de agarrarse con gran saña,
al hilo en el que prende.
Es España. Es Madrid, Y esto es agosto.
Hay fiestas en los pueblos. La alegría
se expresa libremente cada día
aflorando sonrisas en el rostro
como en Andalucía.
Llevo mi alforja al hombro y sus serones
que están hechos de esparto,
en ambos emociones yo reparto,
mis vicios, mis recelos, mis pasiones,
y algunos que desecho, que estoy harto.
Votar sin convicción es de gusanos,
votar, hay que votar con convicción
haciendolo al dictado la razón
buscando el beneficio a otros hermanos,
las cosas como son.
Yo quiero al ser humano
Le quiero al sanitario que me atiende,
al pobre que mendiga y doy la mano,
a aquel que me desprecia o no me entiende,
y al que huele tan mal que el odio extiende...
Eran tiempos de abril. Los ruiseñores
rondaban mis oídos con su canto,
mostraban los capullos lindas flores
lanzando al viento frescos sus olores
pintando en el jardín, tupido, un manto.
Quien enseñó a los virus a matar,
quién hizo que haya gentes que murieran,
y obviando que pudieran suplicar
un día decidió tirar al mar
y tantos inocentes se perdieran.
Me ahogo. Lo siento. Es que me ahogo.
Tanta chusma no puedo soportar,
tanto tonto del culo que curar,
necesito expresar mi desahogo
evitando que tenga que explotar.
