Si te gusta la poesía aquí tienes 3,101 POETAS, poemas y sus biografías.
Este mundo,
este carro destartalado y mustio,
con llantas plagadas de verrugas,
padece de psoriasis,
está enfermo.
Nosotros,...
A mi me reconocerán por lo que escribo
puesto que acostumbro a expresar mis sentimientos
impertinentes y enfrentado a que los vientos
tranquilos soplen o amenacen con derribos.
Imagina que en este mundo cruel
las personas vivieran sin abrazos,
sin los besos, saludos y aun codazos
sin poderse rozarse con la piel.
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
Al alba se marchó y aquí yo espero,
-se sabe que el que espera desespera-,
se fue sin despedirse tan siquiera
ni nota que dejar en el trastero.
Yo llamé a la puerta del mundo. Fue una tarde
de un mes de junio. Cuando al sol salen los viejos,
de sus madrigueras se escapan los conejos
y el monte en todo su esplendor está que arde.
Que el hombre nace y crece hasta que un día
comienza a decrecer
y acaba por decir hasta más ver
siguiendo la divina profecía
que indica su destino es fenecer.
Yo aquí a veces quisiera renunciar
a la patria del pueblo en el que vivo,
aun a fuer de tener que ser mendigo
de un permiso en algún otro lugar.
Tú, linda casa que amenazas ruina,
que a forasteros les brindas tu portal,
de aquí sean o de marte te da igual,
que vendes el placer en cada esquina.
A fuer de ser sincero, soy huraño,
que impermeable soy a los te quiero,
y aunque sé que me estoy haciendo daño
trato siempre evitar ser traicionero.
Escúchame maldad, tu indiferencia
no podrá doblegar mi pensamiento
ni aunque añadas bondad al sentimiento
y justifiques de dolor su ausencia.
Angustias
Torna a morir el sol. Así pasando
van de tu ausencia los terribles días,
en mi semblante pálido marcando
la huella de profundas agonías.
©Camila Henríquez Ureña.
El viento de Levante, prepotente,
un poco de humildad bien le vendría,
se puso a deslizar por la pendiente ,
mas quiso retornar y no sabía.
No sabemos por qué ni lo sabremos,
no conocemos qué, cómo ni cuándo,
poco a poco la vida nos bebemos
y seguimos asi disimulando.
La vida, esa bendita flor, la vida,
dichoso el despertar cada mañana,
respirar y asomarse a la ventana,
feliz al mundo dar la bienvenida.
Perdone, caballero, no le guardo respeto,
comprendo si alguien dice que soy un inconsciente,
que soy un mal nacido, que en qué vergel me meto,
que al opinar me excedo, nado contra corriente.
Para mí, Machado, excusen si me excedo,
fue ¿cómo fue, cómo diría?
un observador del alma, ese vigía
que cobijo va buscando en un hayedo.
Ideas son efluvios que insistentes
existen aunque tú nunca las veas,
que brotan de la savia de las mentes
cual rios con geniales afluentes
y un agua del que tú siempre alardeas.
Mi infancia son reflejos sembrados de pinares,
de un niño como en charcos pisando la tamuja,
silencios misteriosos en busca de una bruja,
gorriones por las ramas de humildes resinares.
Desde aquí a unos mil años, quizás antes
el mundo dado habrá la vuelta al mundo,
serán programadores gobernantes,
lo que no habrá cambiado, los mangantes
ni el olor que destilan nauseabundo.
