Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
¿Creer? Eso es absurdo. Yo no creo.
¿Creer algo sin ver? ¡A qué creer!
Quisiera alguien me diga lo que hacer,
por qué debo creer lo que no veo,...
De joven yo estudiaba el esperanto,
ponía mi ilusión, intento vano,
de hacer que todo el mundo hable en cristiano.
Tan poco ello duró que el camposanto
muy pronto lo arrastraba de la mano.
Y no quiso volver. Me dijo adios.
E incluso alzó la mano con desprecio.
Debí de responder, ni fuera un necio.
La culpa del fracaso es de los dos.
Hay formas de morir, morir matando,
morir porque ya el cuerpo no te aguante,
morir de amor queriendo a cada instante,
hartando de reír no respirando,
colgado de un buen libro en un estante.
Cuántos rezos, suspiros y plegarias,
cuántos salmos y a Dios invocaciones,
cuántos llantos plagados de emociones,
de creyentes, de gentes solidarias,
y cuántas frustraciones.
Destripo las noticias cada día
y algunas que me impactan disecciono,
si hay una no me gusta la sanciono,
o pongo en cuarentena su osadía,
que yo ni a una mentira la perdono.
Se dice, se repite, se comenta,
que aquí si eso es verdad nunca se sabe,
en tanto que el prestigio se socabe,
se ignora en qué principios se sustenta.
Yo envidio de los jóvenes su empuje,
las ganas de vivir y de luchar,
y envidio la manera de enfrentar
la vida cuando sienten que les cruje
y lleva sin cesar a naufragar.
El hombre por costumbre y por derecho
ansía ser distinto, diferente,
se deja que le arrastre la corriente,
si es que ésta le permite sacar pecho,
fardando de esa fuente.
Sorprende ver que hay gentes sin criterio,
carentes de opiniones y de ideas,
ausentes de diatribas ni peleas,
in albis, que el cerebro es el misterio
de un ciego en las plateas.
Ese día en que estuve yo inspirado,
ese mismo en que anduve algo más cuerdo,
la verdad es que pienso y no recuerdo
si existió o es que acaso lo he soñado
o es posible no exista o ya me pierdo.
Estoy leyendo un libro, no me acuerdo
del nombre de su autor,
y aun menos de la fecha, el editor,
y en medio de la trama ya me pierdo,
dudando si yo fuera un buen lector.
Soñé, ya sé que lo soñé, que humano,
el hombre que conoces,
el mismo que anda aquí pegando coces,
venía y me cogía de la mano
solo y sin altavoces.
El alma del papiro en que yo escribo
es blanca, ella es muy limpia y transparente,
mantiene una actitud muy complaciente
con todo lo que ve no es de recibo,
pues nunca dice no, que siempre asiente.
Escribo sobre un verso inapetente
que siempre me pregunta a qué has venido,
se suele comportar cual ciervo herido
hurgando en los misterios de mi mente,
mas nunca me he rendido.
Lo nuestro es separar,
separan las costumbres, separan los idiomas,
lo mismo que separan los puntos y las comas,
un paso al caminar,
distinguen los colores, los gestos diferentes,...
Al circo, al que le crecen los enanos,
que siempre que se angustia mira al cielo,
las cosas siempre van a contrapelo
pues todo le resbala de las manos.
Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.
Yo soy de los que cree que la vida
se mata a garrotazos,
y debe de abordarse sin abrazos.
La vida es esa cosa divertida
que engaña pues te deja hecho pedazos.
Viajar, ¿sabes?, viajar es muy bonito,
quisiera sin descanso yo ir viajando,
hacer del observar un requisito,
viajar, mirar, volar cual pajarito
y luego a los amigos ir contanto.
Mi tiempo distribuyo en escribir
y el resto que me queda pienso y leo,
de tanto en tanto voy, doy un paseo,
después, cuando ya debo de dormir
si voy a despertar no me planteo.
