Si te gusta la poesía aquí tienes 3,101 POETAS, poemas y sus biografías.
Aunque diera mis besos a puñados
y endulzara el deseo de quererte,
declarara con tacto mis pecados
sé que un día no cambiará mi suerte.
Andando va el silencio por la calle
rompiendo con el viento su atadura,
la luz que le acompaña es su ternura,
el sol sólo refleja algún detalle
que expande al desfilar de su hermosura.
Sin título
No tengo nada para decir cuando estoy muy bien.
No tengo nada para decir cuando estoy muy mal.
Ni cuando caigo en picada.
Es que solo se escribe una y otra vez
el mismo poema
y el mío dice:..
©Tamara Grosso.
Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.
Todo el mundo decía que perdía,
alegando los mismos que ese amor
recorrido, así fuera, no tendría
que en caballo no habría ganador.
Vieja teja castellana
que arrebuja a golondrinas,
con sus nidos y barcinas
tan arcana y tan lozana.
Ni los vientos ni aguaceros
hoy lograron doblegarte,
Perder es lamentable, has de saber
la vida en ese trance no se acaba.
La vida es un vestido que se lava,
de nuevo te lo vuelves a poner
al día en que acabó lo que se daba.
Me fui sin darme cuenta que me iba.
volví, me di la vuelta por si acaso,
dudé de estar despierto al cielo raso,
sentí llevar mi barco a la deriva,
soñé que eras mi cielo. mi parnaso.
La noche está perdida en el abismo,
contigo en esa lucha que sostiene,
la noche que no ignora vas, que tiene
un aspecto de turbio cataclismo.
¿Se debe de creer? no hay más remedio.
Acaso es necedad o es conveniencia.
¿Creer lo que nos dicta la conciencia
tratando de salvarnos de su asedio?
La vida.
Cuando ésta se confunde con la muerte
y el cuerpo queda inerte,
no sangra por la herida...
©donaciano bueno
LOS 80.000 ESPANTAPÁJAROS DE XINGCHENG
Había que mantenerlos en el aire, agotarlos
hasta que se desplomaran como Ícaros de bolsillo.,...
©Pedro Flores
Matar para comer. Nunca entendí
por qué para vivir hay que matar,
si acaso no pudiera él inventar
otra forma mejor de subsistir.
Amigo, éste es un club. Esto es la vida.
Para entrar se precisa de un permiso.
¡Interdit! en francés está el aviso,
y una puerta con solo una salida.
No es fácil encontrarte por la calle
a un ángel disfrazado de gusano
y menos que aparezca algún enano
alardeando adrede de su talle.
El día en que la tierra estremeció
la iglesia de ese pueblo quedó entera,
se ignora, la verdad, lo que pasó,
a qué se debe que a ella no afectó,
por qué siguió allí erguida y altanera.
¿Qué he de hacer, qué dirán? Me da vergüenza.
Si no consigo hacerlo, él que diría,
Me mirará la gente todo el día,
quizás me tacharán de sinvergüenza.
Ya sé que tú me ignoras, no me importa
que el agua ya no bebas de mi fuente,
que escuches los reclamos de otra gente,
que otro árbol a ti hoy más te reconforta
pues piensas que es mejor y es diferente.
Copiémos de las flores su hermosura,
plagiémos de los pájaros su canto,
de los niños ingenuos su ternura
huyendo de los rasgos de locura
viviendo cual vivir hiciera un santo.
¿Alguien hay que conozca a Berni, el tío,
quien fuera Diputado por Canarias,
el mismo, el que garante de los parias,
luchara contra ricos con gran brío
colgado de las grándulas mamarias?
Yo soy poeta ¡qué más quisiera!
vivo del arte, ¡anda ya, tú!
soy caballero de la quimera
y me desnudo ante cualquiera
por la tronera de un curucú.
