Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
La muerte es fin al sueño de una vida,
implacable ocasión para perderte,
que anula la obsesión que hay en quererte,
la muerte es una triste despedida.
Marchando a la rebusca del destino
de noche, cuando el cielo andaba oscuro,
topando fui en la frente contra un muro.
Dudé si era el camino equivocado
o el mismo y tantas veces deseado.
Ocurre cuando ya harto estás de vino.
Niña, esta noche se nos muere un año
¿di, cuantos van? pues yo perdí la cuenta
desde el día, era allá por los setenta,
que agua a beber fuimos del mismo caño.
Bañándose en el río
cual Dios le trajo al mundo,
igual que un vagabundo
que vaga a su albedrío,
desnudo de su hastío
sin nada que ocultar,
pensó en llegar al mar...
Es la historia de un muchacho que soñaba con ser libre,
se olvidó del cuba libre y a las letras se aplicaba
presumiendo que sumaba su esfuerzo al mayor calibre
y al futuro de ese aljibe a llenarse le ayudaba.
Le amputaron una mano por decir lo que pensaba
y soñar lo que soñaba, le difamaron. ¡Villano!
¡Tu eres un cerdo, un marrano!, la plebe a él le gritaba
sin piedad le conminaban a linchar como a un enano.
Del secano a la mar existe un trecho
y entre el uno y la otra una quimera,
la impresión de un planeta muy mal hecho
así lo hiciera dios o quien lo hiciera.
El pasado es pasado y ya no existe,
el presente es pasado, ya se fue,
el futuro es presente que aun no viste
pues se sabe que el tiempo no resiste
así fuera yo al mismo me aferré.
Como el viento va besando tu mejilla,
se pierde y en un tris tras desaparece;
como el sauce que en la orilla va y se mece
y mañana ya cayó en la misma orilla.
Vosotras, aguas gélidas, heladas,
que en mi razón llenáis el subconsciente,
corrientes que nadáis contracorriente,
ciegas, de discernir tan complicadas.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
¡Una foto, por dios, hazle una foto
y una y otra y así hasta cincuenta!
que es posible en un tiempo ya no sienta
la emoción que me causa y que ahora noto.
Tengo un alma partida en mil pedazos
por un mal que le aqueja y no consuela
que horadando ha sufrido con la azuela
los mal pasos de la vida y sus codazos
y trae a mal traer aunque le duela.
Disfrazado de turista
se iba sumando a la lista
de aquel que no entiende nada;
él se miraba al espejo
sin verse joven ni viejo,
mas distinto a la manada.
Tengo un ojo clavado en mi cerebro
que me busca, me observa y me persigue,
allá donde yo voy siempre me sigue
velando si es le hago algún requiebro.
Todos los días paso a la misma hora,
los mismos recorridos, seguimientos,
los mismos niños, misma directora
jugando con los mismos reglamentos.
Algunos se lo perdieron ¡qué pena me da, qué pena!
esa música tan plena, los que entonces no vivieron
el repicar de campanas, ¡el badajo en su melena
que bonito, cómo suenan, vigorosas o badanas!
Yo, cuando ya me vaya, en la maleta
pediré que me guarden los despojos,
en un lado, diré, dejen los ojos
que no puedan mirarme a la bragueta.
Hablo de lo pensado y que no he visto,
que quise yo soñar y no he soñado,
y que, aun desconociendo, lo desvisto
y que sin presentir ya he imaginado.
Oidlo todos bien, esta es mi voz,
la que al mundo ha mandado a tomar viento,
que al grito ha convertido en pasatiempo,
su potro es desbocado y es su coz.
El pensar hoy se ha puesto al rojo vivo,
si pensar es decir lo que uno siente,
y al exponer no sigues la corriente,
eso me ocurre a mi cuando yo escribo.
