Recoleta, remolona y redondita,
reciclando va placita con el tiempo
con tu cara tan risueña, tan bonita,
y tu aspecto, acicalada señorita,
cual si fueras la heroína de algún cuento.
Empeñé mi cabeza ¡tantas veces!
en pos de la verdad, del sentimiento
jurando lealtad siempre con creces
para poco después decir lo siento.
Amor es dolor, dolor es sufrir.
Amor y dolor son siempre el motor
de nuestro vivir.
Pensar en soñar, soñar, intuir
que el sitio en que estás
la gente es feliz.
Después de tus soflamas, hoy te has ido,
sin laudos, despidiendo de tu gente.
Alguno habrá llorado al ser querido,
mas otros respirando eternamente.
Caminante que caminas por los campos de Castilla,
dime tú fiel caminante si es verdad que el cielo brilla,
si esa luz verdiamarilla ensimismada o errante
que asoma tras las colinas e invade el dulce semblante,
La tinta en mi tintero se ha secado
no sé por qué será, si ya está vieja,
la pluma ya otra novia se habrá echado
o acaso el escribiente la ha olvidado,
o encuentra prisionera tras la reja.
Nosotros tan pequeños sin nada y tan felices.
A la escuela acudiendo henchidos de ilusión,
con ansia de saber ¡oh, ingenuos aprendices!
al tiempo de emociones llenando el corazón.
Por aquí pasó Raimundo.
Fue tan raudo su pasado
que un soplo duró, un segundo,
y en pensar ya se ha olvidado.
Se creyó dueño del mundo,...
Era un sol de medianoche
que soñaba con el cielo
y en su sueño y en su anhelo
decidió subir en coche.
Fue tan rotundo el fracaso...
Hoy te reto Margarita
a que escribas del pecado,
que el amor no necesita
profetas, ni agua bendita.
Que ese amor que tu has probado...
Se secó el corazón de querer tanto,
mas hoy que ya no siente su agonía,
sólo resta penar su desencanto
esperando encontrar la muerte fría.
Doliente de ti yo vi la noche oscura,
menesterosa y lánguida de alientos
donde el aura se esconde en la negrura,
triste noche sin alma, de locura,
que en su sordez no atiende mis lamentos.
¡Cuídate España de tu propia España!
que a punto de arribar el viento frío
pretenden sacar jugo al desvarío
entrando y arrancándote la entraña.
Ya sé que yo no sé ni lo que escribo
que escribo lo que aflora de mi mente,
y aquello que ella inventa yo percibo
queriendo demostrar que sigo vivo,
buscando de intentar ser consecuente.
Soy un simple aprendiz, no hay nada más,
un fundidor de barro, un alfarero,
que baila con sus manos al compás,
de aquello que se inventa con esmero.
A ese tronco patoso, desmochado
por el paso del tiempo cohibido
que apenas si pervive deslucido
mirando siempre al cielo ensimismado.
Se sabe, se dice, se cree o se inventa
que aquí todo tiene su lado virtual,
la vida es secuencia del bien o del mal
mas nunca es exacta tal como se cuenta,
aunque eso al que escucha decir le de igual.
Muy cerca de mi casa hay una tapia,
de adobe hecha y de un barro que es cristiano,
que dicen no la salta ni un gitano
so pena de dejarse allí la napia.
