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Besos del alma, besos, besos míos,
a veces tan esquivos, tan distantes,
vosotros, no sois ya como los de antes
causantes de temblor y desvaríos.
Que escribir no es competir. Yo comparto
todo aquello que acabo de escribir,
no es preciso lo deba repetir
pues no espero al lector le dé un infarto
evitando lo tenga que sentir.
La vida se ha quedado sin trompetas,
se fueron suicidando resentidas,
causándole al amor tales heridas
que no pueden pagarse con pesetas,...
¿Acaso en tu ventana también está lloviendo
mientras yo sigo viviendo en esta oscuridad?
no encuentro la verdad y aunque sigo insistiendo
cada hora más lejana se oculta sin piedad.
Si mis padres hablaran...
Si por mor de ese misterio que es la vida y la muerte salieran de sus tumbas y un día resucitaran,
haría que las músicas, ...
Hoy hace mucho frío. De la fuente en la plaza el agua se ha secado
Su caño silencioso, antaño bullicioso, ahora quieto, dormido,
suspira dolorido, pidiendo va perdón...
Políticos españoles,
dirigentes provincianos,
esclavos de sus errores
que nosotros les pagamos.
Me gustan las mujeres que callan cuando besan,
que bajo de la mesa sus lindos pies me dan,
que exhiben e insinúan sus cuerpos que me estresan
que impías y traviesas con sus andares van.
Tenía un triste semblante,
alto, enjuto, cabizbajo,
mandaba al mundo al carajo,
con la hiel como garante.
Era un tipo sin talante...
A escribir yo empecé un día
sin saber que el escribir
era el arte de medir
cuando escribes poesía.
Vivimos en dos mundos diferentes,
el mío de bondades está hecho,
respeto y de la ausencia de despecho,
mostrando comprensión para las gentes.
La vida si se muestra dolorida
y posa en el espíritu cansado,
y el gran Dios ya a tu cuerpo ha abandonado
creando una gangrena en esa herida.
¿Cómo te llamas, niña dime cómo
deseas que en mis versos te describa?
¿te gusta que dijera eres mi diva,
naciste con las hojas en otoño?
La planta eres de amor, la siempreviva,
del árbol de azahar, nuevo retoño...
El mundo, dicen, ¡ay!, se ha vuelto loco,
el mundo, eso es un sueño, una quimera,
el mundo ya no encuentra quien le quiera,
el mundo va muriendo poco a poco,
el mundo salga el sol por donde quiera.
Parir no sé, que nunca yo he parido,
parir cuando hago un texto es otra cosa,
no sé si eso es parir pero es hermosa
si sale sin dolor como he querido
ya sea en verso, en prosa.
Pues duermes en tu cama calentita
y vas a un buen colegio,
y tienes cuanto el cuerpo necesita,
empieza ya aprender, niña chiquita,
que eso es un privilegio
Políticos mediocres hay montones,
su mérito es ser fieles al Partido,
no saben o no tienen cometido
expertos en gritar y echar sermones
lanzados al tendido.
