Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Yo no uso disfráz, seudónimo no tengo,
pues siempre avanzo mirando hacia adelante,
presumo de buen humor y de talante
y a donde otros piensan ir de alli yo vengo.
¿Sabes Johnny? Ayer me acordé de tí
Pensé, doctor, tú sabes el oficio,
conoces el amor y el sacrificio
y a los males del cuerpo meter mano.
La muerte está presente en mis escritos,
a ella recurro yo constantemente,
no sé por qué será. Soy de esa gente
que busca el más allá en los manuscritos
que descifren la razón de su existir.
Pintar quiero hoy la luna de colores
y vestirla con su traje de torera
para que el mundo la viera pinturera,
y exclamase un olé, olé de mil amores.
Andalucía tiene arte,
lo sabe to er mundo entero,
tiene gracia y gran salero,
tiene enjundia que reparte.
Su gracejo pinturero
se conoce en cualquier parte,
en humor punto y aparte,
pero no tiene dinero.
La vida ¿qué es la vida, quién lo sabe,
un soplo acaso, un sueño, una ilusión,
un tren que pasa rápido o es un ave
que vuela muy directo al corazón?
¿Sabes?
Tu vida es como el canto
más bello y más hermoso de las aves,
un rayito de luz,
un sueño que al trasluz
va conformando un manto
Mi corazón se paró,
pues vino un soplo de viento
y con gran atrevimiento
cogió impulso y lo mató.
La culpa la tuve yo...
Esa, la última vez que fui yo a verte
tú no estabas allí, no pude hacerlo,
las lágrimas venía a devolverte
las mismas que guardé sin tú saberlo.
Soy un hombre que está solo, arrebujado,
con sus almas, con sus sueños, con su ombligo,
que no sabe si está muerto o está aún vivo,
como rama que es del árbol desgajado
y al que intento conocer mas no consigo.
Yo me aflijo hoy pensando que la muerte
a mi me ha de llegar sin mas remedio,
que el cuerpo ahora vivo, se irá inerte,
llevado en ataúd al cementerio.
A mi nadie me entiende,
soy igual que aquel ser
que debiera haber muerto antes de nacer
para acceder directamente al limbo.
¿soy celta o soy wikingo?
no lo podré saber....
Mañana, cuando no puedan
encontrarse nuestros ojos
porque abrirlos lo impidieran
ya la niebla o los abrojos..
Yo sé muy bien que tú me reconoces
aunque intentes aparentar no hacerlo,
poco importa tengamos nuestros roces
los afectos no saben de estraperlo.
Yo nací para creer
que el cielo era el paraíso
y accedías a ese piso
aunque no lograras ver.
Y fue, pasando al crecer,...
Existir, ser, estar
mirándose al espejo cada día
creyendo en lo que refleja y no dudar
si esa mueca es de susto o de alegría.
Ayer paseando miré a tu acequia,
estaba triste,
sus aguas cenagosas,
antaño claras, límpias y olorosas,
de putrefacción ahora se visten.
De tus sueños ya hoy queda la entelequia
de aquellos que en sobrevivir insisten,
mas nadie te acaricia ni desviste.
No me mueve a escribir, cuando yo escribo,
un afán de renombre y lucimiento,
pues que expreso sincero lo que siento,
y le pongo aquí al mundo por testigo.
