Si te gusta la poesía aquí tienes 3,083 POETAS, poemas y sus biografías.
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
¿Quien dijo que borracho
uno pierde el sentido,
que si uno está bebido
es mucho menos macho?
Pues yo tapo mi oído
a tanto belcebú
y le hago un tururú
y otro trago me pido.
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
Yo llamé a la puerta del mundo. Fue una tarde
de un mes de junio. Cuando al sol salen los viejos,
de sus madrigueras se escapan los conejos
y el monte en todo su esplendor está que arde.
El viento de Levante, prepotente,
un poco de humildad bien le vendría,
se puso a deslizar por la pendiente ,
mas quiso retornar y no sabía.
No sabemos por qué ni lo sabremos,
no conocemos qué, cómo ni cuándo,
poco a poco la vida nos bebemos
y seguimos asi disimulando.
Se ignora si ese tipo sube o baja,
si un día vino aquí o iba de paso,
camina hacia el infierno, hacia el parnaso,
si es vago redomado o si trabaja
o es eco de algún éxito o fracaso.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
Con media pierna fuera
observo hoy el vacío,
las lágrimas del río
desbordan la ribera.
Pasó la primavera,
se acerca ya el invierno,
como no soy eterno
no sé lo que me espera.
Todo el día queriendo yo entenderte
y así uno tras de otro tropezando
y vuelta a las andadas pasos dando
para al final seguir sin conocerte.
El tiempo es algo que está pero no está
pues antes que hayas pensado ya se ha ido,
que aunque te es familiar, desconocido
te abandona y sin decir adiós se va.
La vida, dijo un pájaro atrevido,
te tiene reservado un premio gordo
y vine a tropezar en tanto un tordo
soltaba una cagada el mal nacido.
Yo nací, como tú, como cualquiera,
del abultado vientre de mi madre,
¡lo que hube de empujar pa' que pariera!
tan sólo Dios lo sabe, y la comadre.
¿Subiremos al cielo? ¡subiremos!,
llegaremos a bordo de un cohete
y, seguro, ser dios nos creeremos.
¡virgen santa! ¿ser dios, un petimetre?
Preciso no es subir pues ahora vemos
a tontos que alardean de vedette.
Soy muñeco al que la pila se le acaba.
Mas, de todo es lo peor que no hay repuesto,
una mula de atar, burro, un cabestro,
que a pesar de estudiar no aprendió nada.
Me gustan las meretrices
que esparciendo van su agua,
al igual que hace en la fragua
el herrero cicatrices,
los pollos de codornices
que en surcos vienen, se alejan,
y al cogerlos ahí te dejan
con dos palmos de narices.
Ahora que ya vislumbro nubarrones
me he decidido a tomar la vida en serio
sometiendo las bobadas a un asedio,
las mentiras, las verdades, las razones,
los argumentos de humildad bribones.
¿Dónde encuentro esa frase que me inspire,
que me ayude a escribir un buen poema?
Si para ello he de apelar a un teorema
o basta con la imagen que se mire
que deje un buen rescoldo si se quema.
Versos que son baratos, versos míos,
carentes de mejunje y de sustancia,
escasos de color y sin fragancia,
no saben provocar escalofríos,
ni tienen militancia.
