Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
La vida es un compendio de remiendos,
desde nace ya empieza a envejecer
para nunca pararse de coser
poniendo punto en blanco los atuendos,
la vida es un coser y descoser.
La añoranza no tiene desperdicio,
pues ella siempre es fiel a su palabra,
-la tierra dicen es de quien la labra-
¿a qué viene vivir sin algún vicio?
Me quitan el alcohol y me desquicio,,..
Dice Dios: tú sé bueno, no hagas eso,
si lo haces, ten cuidado, que es pecado,
que ajado de maldad esta ese queso
no me vengas después, que te he avisado.
Mi calle tiene un halo de misterio,
la valla de un colegio lame un lado
a ratos silencioso, alborotado,
de juegos de los niños es su imperio,
yo miro y me recreo alucinado.
Bregando codo a codo con la vida
al borde del abismo voy luchando
rogándote, oh buen Dios, y al mazo dando
asido a lo punzante de una herida
que avanza poco a poco y desangrando.
Amanece en mi ventana y un rayito delincuente
va dibujando el ambiente, y al despuntar la mañana,
la flora, fresca, temprana, del río bajo ese puente
da al agua que, displicente, despierta de mala gana.
Pasan los días, pasan las horas,
pasan los sueños, la vida pasa,
y los deseos de las señoras,
pasan las prisas y las demoras
y hasta del cuerpo se va la grasa.
Yo sé, de este cigarro se apaga la colilla,
que la última calada debo ya de apurar,
y sé que de este trance la noche ha de llegar,
que un día va a arribar mi barca hacia la orilla.
Comprendo a ti te guste "el follonero"
te encante de la tele la bazofia
aunque sea de ese juicio yo difiero,
no me gustan los que hacen demagogia.
De la vida mi amigo ser honesto
nada esperes, no tiene recompensa,
ni dios habrá que salga en tu defensa,
de nada servirá que eches el resto.
La calle no es de nadie que es de todos,
de gente de pelaje variopinta,
el sol cuando aparece suda tinta,
la tierra está plagada de beodos.
Tengo un alma que dice, que me dice,
buenos días, señor, tenga un buen día,
y otra en cambio que llega y le desdice
destilando en su poro antipatía.
Si vivir es beber la vida a sorbos
y después esputarla a borbotones
o engullirla cual vil camaleones
para escarnio de ciegos y de sordos.
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
Todo el tiempo naufragado entre la duda
y ahora que setenta y cinco años tengo
aun no sé ni a donde voy, de dónde vengo,
si es que dios es Mahoma, Cristo o Buda.
Pasan los días, pasan las horas, pasan los años,
las alegrías y sinsabores, los desengaños,
cada minuto, sin darnos cuenta, la vida pasa,
y a cada paso cerca el ocaso ya el sol se abrasa.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
Un año viejo se va
y otro año nuevo que empieza
el que se va ya no está
y el que viene dios dirá,
qué panorama traerá
si de alegría o tristeza.
