«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
La muerte es fin al sueño de una vida,
implacable ocasión para perderte,
que anula la obsesión que hay en quererte,
la muerte es una triste despedida.
Es la historia de un muchacho que soñaba con ser libre,
se olvidó del cuba libre y a las letras se aplicaba
presumiendo que sumaba su esfuerzo al mayor calibre
y al futuro de ese aljibe a llenarse le ayudaba.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
Disfrazado de turista
se iba sumando a la lista
de aquel que no entiende nada;
él se miraba al espejo
sin verse joven ni viejo,
mas distinto a la manada.
Todos los días paso a la misma hora,
los mismos recorridos, seguimientos,
los mismos niños, misma directora
jugando con los mismos reglamentos.
¡Oh, esos imberbes voceros
que fueron contrapoder,
ahora que tocan poder,
esos mismos, los tuiteros,
de su soflamas fuyeron
y se olvidan del ayer!
Ser libre, aspiración que queda en eso,
¿acaso el corazón transita libre?
deseo que a la emoción convierte en beso,
no existe sensación de igual calibre..
Decidme ¿quién maneja vuestras vidas?
¿los dueños, quienes son de vuestros sinos?
¿quién mueve por vosotros los destinos?
¿quién cura si es que existen las heridas?
¿quién debe diseñar vuestros caminos?
Yo que nací en las llanuras de Castilla,
de sed sedientas y de horizontes fríos,
entre pastizales y páramos baldíos
en donde el águila anida o la abubilla
,y el Duero, que soñando va en la orilla,
hoy el viento me arrastra hacia levante,
¿quién le hubiera contado a este emigrante
que el agua iba llegar a su mejilla!
¿Quienes somos nosotros los humanos?
Carátulas de un video inconsistente
en que el protagonista, un indigente
berrea haciendo gestos con las manos.
¿Quién gobierna en los países?
pues los grises.
¿Y qué prueba han de pasar?
el medrar.
Desde que son aprendices
bastará ser meretrices
en el arte de escalar.
Este mundo,
este carro destartalado y mustio,
con llantas plagadas de verrugas,
padece de psoriasis,
está enfermo.
Nosotros,...
Yo aquí a veces quisiera renunciar
a la patria del pueblo en el que vivo,
aun a fuer de tener que ser mendigo
de un permiso en algún otro lugar.
Tú, linda casa que amenazas ruina,
que a forasteros les brindas tu portal,
de aquí sean o de marte te da igual,
que vendes el placer en cada esquina.
A fuer de ser sincero, soy huraño,
que impermeable soy a los te quiero,
y aunque sé que me estoy haciendo daño
trato siempre evitar ser traicionero.
Perdone, caballero, no le guardo respeto,
comprendo si alguien dice que soy un inconsciente,
que soy un mal nacido, que en qué vergel me meto,
que al opinar me excedo, nado contra corriente.
Desde aquí a unos mil años, quizás antes
el mundo dado habrá la vuelta al mundo,
serán programadores gobernantes,
lo que no habrá cambiado, los mangantes
ni el olor que destilan nauseabundo.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
