Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Mi vida va pasando casi sin darme cuenta,
entre sueños, suspiros, entre risas y llantos,
desde aquel veintidos de junio del cuarenta
en el que vine al mundo de los hijos el cuarto.
Hay amores que se van,
amores que ya se han ido,
los amores que ahora están
posiblemente se irán
por donde antes han venido....
Un día de marzo muchos ciudadanos de su lar salieron apoyando el pié izquierdo.
Un día de marzo en la estación de Atocha volaban los cuervos.
Un día de marzo,¡qué pena, qué lástima, qué triste recuerdo!
Yo vi la noche oscura…
¡qué dichosa aventura!
preñada de misterios, repleta de silencios, cargada de leyendas,
caballos que cabalgan sobre nubes oscuras y de sombras inquietas
El viento sopla suave en estos lares,
a orillas de mi Duero junto al río,
los chopos van silbando a su albedrío,
las hojas van soltando sus pesares.
Era de abril un día muy lluvioso,
triste, en aquella tarde gris, tarde plomiza,
-amenazantes las nubes de ceniza,
en el momento justo en que el cielo se oscurece,
todo el ambiente se transforma en luctuoso-
atisbo, el haz de luz desaparece.
Hospitales de dios, donde la muerte
echando va un envite con la vida;
actuando de fiscal está la suerte
quien puede decidir en la partida.
Y así encogido de hombros estoy en el paraje
repasando el camino, ya harto de caminar,
el andén solitario, yo ausente de equipaje,
¡para qué las alforjas para tan corto viaje!
el que es hombre de paso, como vino se va.
Para pensar y soñar
y para escribir, poeta,
hay que subirse al altar
y en el mismo profesar
la soledad del asceta....
Al puente de ese río que, sin agua,
haciendo va de tripas corazón,
no alcanza a comprender por qué razón,
lo mismo que sucede con la fragua,
hoy todo va bailando en otro son.
Me buscarás un día,
rebuscarás mis sueños
y encontrarás vacía
la caja de mis besos....
Dentro el susurro camina,
muros vestidos de blanco,
de ojos perdidos el llanto
en su faces se adivina.
Mústia figura de mirada triste
que en asfalto desliza cabizbajo
expulsado del cielo, escupitajo
que a inclemencias del tiempo se resiste.
Henchido aún de ilusión y de esperanza,
más cansado ya de tanto vapuleo,
de esta vida voy pasando y me recreo
en los placeres que a mi mente alcanza.
Cuando la tarde cae las flores se marchitan,
llega el amanecer y sus pétalos se inundan de la escarcha,
sale el primer sol de la mañana y sus hojas reflorecen
y nuevamente por la tarde languidecen.
La vida me he tragado a borbotones,
cansada de aguantar ya no es traviesa,
que soy lo que se dice una compresa
insulsa, sin atisbo de pasiones,
que va soltando el lastre que le pesa.
Camino sin caminar,
voy mirando más no veo,
¡qué dificil es pensar
y aún más dificil soñar
entre tanto desespero!
Los hombres, los humanos, inhumanos,
los mismos, los que siempre hacen la guerra
metiendo van a hermanos bajo tierra
cual fuera se tratara de gusanos,
fingiendo que el dolor a ellos aterra.
