Cuentan del loco Paneroque un día fue al editory le espetó: vea señor,aqui le traigo un floreroy en el mismo hay una flor.
Vivir es consumirse lentamente,echar leña y pasión a cada instante,seguir siempre de frente hacia adelante,borracho disfrutando en el presentecual caballero andante..
Qué triste es escribir sin que te lean,
echarte a navegar sin tener barco,
sin pies para meterlos en un charco,
ni luz alrededor y que te vean
así pongas un marco.
Me gusta trasgredir. Y es que el pecado
es para mi en la vida un aliciente,
lo llevo aquí a mi lado permanente
es una bendición que dios me ha dado.
Soy pecador. Confeso. Mala gente.
Hoy te escribo esta carta, que no es mía,
tampoco es para ti, seré sincero,
la flor que un día fuiste en mi florero
motivo de tristeza y de alegría
que tanto yo regaba y florecía...
Dejen ya de tocarme las mandangas,
dejen ya de pisarme los talones,
guárdense sus soflamas y pregones,
sus premios, sus sonrisas, sus pachangas
y falsas bendiciones.
Quizás llegue ese día, no sé cuando,
que el vivir y matar, ambos se ignoren
o juntos al parchiss jueguen y exploren
un modo de existir mas disfrutando.
Protesto. Que me niego. No lo admito.
No quiero que haya nadie que me pise.
Incluso si el que lo hace ya me avise.
Que sepan su pesar me importa un pito,
con pan él se lo guise.
Lo dijo fulanito, pues va a misa,
que él es un erudito en estos temas
y deben de acatarse sus teoremas
pues todo lo que añade son premisas
que acaban con los falsos anatemas.
Voy andando a trompicones
la gente pasa, no mira,
hay alguno que suspira
y otros que hacen de mirones
y algún tipo que delira.
He visto. He visto a dios en mi azoteay en mi mente febril a dios he visto,lo mismo que yo he visto cuando meael niño que alargando se recreael pis que hace regar dándose el pisto.
Cerca de donde hoy vivo hay una casaen que van deshaciendo los tropiezos,los hombres y mujeres que, traviesos,juegan en el amor con su argamasa.
Cuando como en la cazuela.a mi madre yo recuerdo,a mis tías y a mi abuela,a una vela y su candelasin la cual ahora me pierdo.
Admito que soy lego, a nadie ofenda,
no tengo la verdad de sacristía,
mas pienso si es que un día volvería
aquí para mediar en la contienda
Machado, don Antonio, qué diría
de aquello que hoy se dice es poesía.
A esa puta viruta disoluta
que ignora que no es puta que es viruta,
que va preñada a tope de aguardiente
y finge cual si fuera un pretendiente
del arma, que no el alma de un recluta
Ego te absolvo a peccatis tuis, que hoy
te absuelvo, a peccatis ego absolvo,
¿mas quién puede inculparme si soy polvo
vagando a la deriva donde voy?
¡quién es dios para echarte un rapapolvo!
El cielo estaba triste, amenazando
con lluvia la quietud de la mañana,
en tanto que yo atento en mi ventana
pensaba en otro cielo meditando
buscando la Verdad, esa tirana.
Me busco sin saber si es que me he ido,
si solo fui la imagen de un fracaso,
o acaso nunca estuve, nunca he sido,
quizás es que anduviera y me he perdido
posible a consecuencia de un mal paso.
Jugosa, delicada y complaciente,
rezumando de amor todos tus poros,
si rozas las papilas con tu diente
te muestras tan sedosa y tan crujiente
que suenan de los ángeles los coros
A todos cuando niños nos dijeron
mira bien qué es lo que haces, que está mal,
deberías presentarte al natural,
siguiendo los consejos que te dieron,
que fueras un buen chico y muy formal.
Por mucho que te insista no me creas
aquello que aquí digo,
que luego me desdigo
o lanzo a predicar en las plateas.
