Si te gusta la poesía aquí tienes 3,085 POETAS, poemas y sus biografías.
Posiblemente tú no me quisiste.
posible yo no fuera para tanto,
posiblemente fue que el desencanto
al corazón le fue creando un quiste
y sigue siendo reo de su llanto.
Tengo un nudo en la garganta
que llorar no me permite,
si se acerca algún envite
con frecuencia se atraganta,
mas si escucha que alguien canta...
La vida son etapas. La primera
apenas si te enteras, que es la inopia,
pues pasas por la misma sin luz propia
haciendo de reflejo de cualquiera.
Mentiras, son mentiras, que este mundo
plagado está de bulos y mentiras,
pues dicen que es perfecto y es inmundo,
nos vamos consumiendo en unas iras.
Me gustan las ciudades vestidas y aseadas
ausentes de pasquines, paredes sin panfletos,
que amables te reciben y muestran sus respetos,
exentas de excrementos y esquinas sin meadas
mostrando al visitante que no habitan paletos.
Comprendo. La justicia, ese es un tema
un harto complicado y peliagudo.
La ley aquí se aplica del embudo
lo estrecho para el otro si le quema
Ayer, hoy y mañana, eso es el tiempo,
quien toma la medida a lo que pasa,
Y al paso que se da suelta la grasa
haciendo que el compás siga a destiempo
quemando su argamasa.
A esos tipos tan iguales
que se creen diferentes,
que ensuciando van las mentes
de los otros por sus males
concernientes.
Cada día peor, la sanidad,
me perdonen si insisto, no funciona,
que ha perdido en el Reino su corona
que mostraba orgullosa cual deidad,
y que se desmorona.
Recuerdos, sin memoria no hay recuerdos,
que vagan sin parar o andan perdidos,
o llenos de pudor van escondidos
o puede fueran propios de ojos lerdos.
Tantas horas del día meditando,
tanto esfuerzo a misterios descubriendo,
tanto empeño para aprender muriendo,
tantos palos a dios con mazo dando
y a todo resistiendo.
Nacer por un desliz o un accidente,
nacer, una impostura, sin pidiera,
nacer sin consultar donde naciera,
nacer tan de improviso, de repente,
igual que sale el sol por Antequera.
Antiguamente dicen que se hacía,
la forma de sembrar era a voleo
más propia, más humana, según creo,
que a mano la simiente se esparcía.
Acerca mi abolengo yo aquí juro
que todo lo que valgo, lo que tengo
lo debo a la existencia de un conjuro
que supo adivinar que en el futuro
habría de ser rey. Y aquí sostengo
Si un día no me encuentras, no me he ido,
dejé sin conectar la grabadora,
ya sabes que fui un niño consentido,
y un paso al frente dar nunca he sabido
y estoy en mala hora.
Sube y baja y baja y sube
diapasón, el de mi mente,
que marcando va el presente
o se encuentra en una nube.
Hoy he vuelto a la playa y ésta sigue
igual que la dejé, con sus rumores,
la arena llena está de pobladores
y el agua a los bañistas les persigue
cual dios a pecadores.
Bukowski, mal hablado, él es un jeta,
un bicho que parió una mala madre,
llevando un sucio escuerzo en la bragueta,
que en eso de escribir se parapeta
soltando cuando caga algún desmadre.
La tarde está muriendo. Y el ocaso
se asoma silencioso en la colina
denunciando a la vida y su fracaso,
el tiempo que le resta tan escaso
su exceso en insistir que es de propina.
Aviso a navegantes. La mirada
a veces se nos muestra delirante.
Prefiere no mirar hacia adelante.
Mejor será que finja no ver nada.
Soy el niño que sopla y al aire come a besos,
que va saltando charcos, que a caballo galopa,
que de sueños se arropa,
en cole hace progresos
y su madre regaña pues que ensucia su ropa.
