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Tu cuerpo pulsado por sí mismo…
Tu cuerpo pulsado por sí mismo
es en mis oídos viento claro y fresco,
sonido límpido del cobre y del aliento:
©Carmen Boullosa.
Esos bichos tan raros, los humanos,
que salen al estrado a presumir,
los que hablan y no paran de decir
que sienten el amor a otros hermanos
dispuestos si es preciso hasta morir.
La perfección bien sabes que no existe,
que excepto Dios aquí nadie es perfecto,
andamos todos faltos de intelecto,
y nadie a los prejuicios se resiste
dudando si lo que hace es lo correcto.
Saber, lo que es saber, yo nunca supe
lo que era la penuria o la carencia,
ni sangre, ni dolor, ni violencia,
ni tuve yo esa rabia que se escupe
si acaba la paciencia.
Existe ese lugar, es la escombrera,
que todo allí se mezcla, allí se tira,
incluso las verdad con la mentira,
los hechos que son propios de portera,
los malos pensamientos y la ira,
la mierda puñetera.
Pues niegan que el silencio tenga patas,
yo puedo aquí jurar que las he visto,
lo mismo que yo he visto a garrapatas.
perdices que se ocultan tras las matas,
no crean que pretendo hacerme el listo.
Me gusta ver la vida de color,
si debo de elegir yo el verde elijo,
que verde cuando empieza está el amor
y poco a poco adquiere el resplandor
y allí encuentra cobijo.
Si existe Dios que baje aquí y lo vea,
descienda de su nube y se presente,
demuestre su poder omnipotente,
que piense en lo que escribo y que lo lea
mirándome de frente.
España, nuestra Patria, hoy está herida
de muerte por aquellos que la niegan,
pues quieren que se seque y no la riegan
y esperan disfrutando en su caída
pendientes si la siegan.
Tatuado llevo el tiempo que he perdido
tratando construir una quimera
haciendo siempre el mismo recorrido,
dudando si he soñado o lo he sentido
si a veces me perdí en la carretera.
Tú que fuiste mi matrona
que en tu seno me acogiste,
con tu sombra me vestiste
y pusiste una corona.
Quien crea que la rima se le escurre
que empiece este ejercicio que hoy propongo,
rellene una morcilla de mondongo
y cuide que al hervir no se espanzurre.
RUINAS
Memorias venerandas de otros días,
soberbios monumentos,
del pasado esplendor reliquias frías,
donde el arte vertió sus fantasías,
donde el alma expresó sus pensamientos...
©Salomé Ureña.
Poeta invitado: Carlota Figuerola
Tu cara es un poema, me decía,
mi madre que aquí juro que era santa,
un nudo se me hacía en la garganta
le quise replicar mas no hay tu tía.
Cuando pasen los años y se acaben,
se desborde ya el mar y nos entierren,
cuando veas los cuerdos los encierren
y a los locos y tontos los alaben.
A un pozo seco, aborto de esperanza,
de lluvia algunas gotas le han caído,
dispuesto está a llorar agradecido,
cansado de sufrir por la tardanza.
A veces cuando sueño por las noches
revivo los fantasmas del pasado,
cual fuera que hoy se encuentran a mi lado
causantes las más veces de reproches,
y salto y me despierto anonadado.
Si un día la palabra se apagara
igual que hace el pabilo de una vela,
no hubiera algún maestro que en la escuela
a hacer de ella un buen uso nos mostrara.
Ayer bajé hasta el fondo de mis heces
a ver por qué yo soy tan irascible,
ante ese panorama tan horrible
envuelto me encontré entre sus negreces.
Ayer salí a la calle, estaba oscura
tan llena de sospechas y de sombras,
que quise levantarle las alfombras
por ver si se ocultaba la ternura.
