Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
Quien no ha vivido aquí, lo desconoce,
e ignora que hay placeres en la vida
que son gratis, y dan la bienvenida
a libar de la esencia de ese goce
del sol acariciando en su salida.
Yo poeta no soy, es evidente,
quizás un versador, que escribe versos,
que estrujando los temas más diversos,
va extrayendo la esencia de esa fuente
a la busca de espíritus conversos.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
De niño me enseñaron a rezar,
rezaba al acostarme por la noche
haciéndole el repaso a algún reproche,
pidiendo a Dios volviera a levantar.
Era una tarde de estío
polvorosa y somnolienta,
grumosa, en calma, sedienta
del calor que adorna al frío...
Lo digo yo, que soy el que más sabe
de mi, de mis miserias, mis andanzas,
mis penas, mis locuras y esperanzas,
-no importa alguien critique o que lo alabe,
que yo soy yo, sin más, ni más tardanzas.
Y en esto de vivir esta es la clave.
Mas yo una vez perdí, tanto perdí,
que, mi amigo, pensé, de aquí no salgo,
quizás, pudiera ser que yo no valgo
que la vida ya es muy triste para mí....
Yo vivía en Madrid. Aquellos años,
era joven y al sol me distendía,
se hablaba de, inminente, la agonía
del General, sospechas, los amaños.
Que a Bécquer conocer yo aquí quisiera
aupando con sigilo a un estribillo,
mirando desde un ojo en el rabillo
en una de las rimas que eligiera.
Hagamos un buen pacto. Tú me dices
aquello que de mí menos soportas,
volvamos a ensayar distancias cortas
sin cuentos, sin engaños ni matices.
La torre de la iglesia, las campanas,
desnudas de cintura para abajo,
no pueden presumir ya de badajo,
parece de tocar no tengan ganas
al ver que el cura aflige cabizbajo.
Yo soy de tierra adentro,
yo vengo de un humilde pueblecito herido por el viento,
en donde en las frías noches del riguroso invierno
a la luz de la hoguera de mi humilde cocina,
después de una jornada sudorosa y cansina
mi idolatrado padre me contaba algún cuento
de hadas, de princesas o rufianes.
Yo vengo de esos lares.
Pusieron una calle con su nombre
haciendo a la figura un homenaje
con una placa enhiesta en el paisaje
honrando pues que fuera gentilhombre,
que siempre destacó por su linaje,
Se llamaba José y era mi amigo,
jugábamos al mus en cualquier parte,
pero un día se fue, no fui testigo,
le llamé y le busqué y aun hoy lo sigo,
pues nadie se ha de ir sin avisarte.
Hoy he decidido, por fin, mandar a paseo a mi cerebro.
Ya estoy harto de sus insinuaciones.
¡Qué agobio! ¡Siempre detrás de mi!
A todas horas escuchando sus letanías y canciones,
¡el muy canalla!
se pasa todo el día dándome consejos...
Los canes van pasando por mi lado,
me miran y sonríen,
no quiero ni pensar de mi se ríen,
¡cuidado, con que algunos desafíen!
que así tengan trotar desenfadado
no admiten que les píen.
No he sido tan salao como Sabina
tampoco tan sensible que Serrat,
que he sido un botarate nada más
que vióse ya metido entre la harina
bailando sin llevar nunca el compás.
Amándose al amor, vivir la vida,
gozando del encanto de una flor,
la esencia que desprende con su olor
que inunda de emoción al alma henchida,
matices del color.
Clamé al cielo y no me oyó
Líbrame de este calvario
¿Por qué no me escuchas, dios,
o de mi te has olvidado?
Estos tristes rastrojos no tienen quien les quiera,
se fue la primavera, murieron sus antojos,
penando y andrajosos hasta la sementera,
gimiendo en tensa espera, llenos serán de abrojos.
Se oyen sones, timbales y gritos
cual si fuera a explotar la fanfarria
y en el juego viral de Pandaria
enardecen fuegos inauditos....
